perro quiltro rabioso

Lucybell en la Blondie, (aunque ya no es lo mismo…)

2009-07-19T06:31:00.000-07:00

Hacía su tiempo que no salíamos a un tocata, hacía rato que no estábamos presos de la música en vivo, entre cajas acústicas a medio reventar.

Así que, por aquí y por allá buceando en la web, que dimos con el recital de Lucybell. A ellos los escucho desde los 90’, grupo de buenas letras, de sonido intransigente, hasta lo usé un par de veces para analizar poemas y lírica. Y en mi afán por escucharlos, adquirí con los años sus casettes, después cd’s y dvd’s de conciertos; por cierto, venía de perilla ir a cachar en qué andan, dado que se fueron del país hace un ratillo. Y el lugar de festín musical era la Blondie, total que perfecto panorama: recital, y luego, fiesta ahí mismo.
La Blondie en sí, es especial, es de disfrutar lentamente absorto, tanto por sus propios eventos, como por ser una disco en suyo, alternativa; como no recordar los carretes kirch’s, bailando desde la Madona a Rafaella Carra, pasando por Pablito Ruiz, Emanuel o Daniela Romo (cueccccccccc). Y que decir de los feligreses que la frecuentan, de los más variados estilos modísticos, como sexuales. Al margen total.
En rigor, sábado 18 de julio a las 22:00 era la cita. Perfecto, en vacaciones, con mi vida a la vida… Y como los gustos cambian, a patita a transitar la noche.

Que llegando, medio atrasado (que me carga), gente a la entrada de la bendita galería, pero como de funeral, y ya al ingreso de la disco, que un pastel de pelo cano en cola, con pala y escoba en mano, hecha defecando prepotentemente a unos nenes que estaban sentados en los escaños de las tiendas. Y que nos pregunta luego: ¿van a ensayar?, “y que vamos al recital”, respondo. Y que nos vuelve a decir, ¡ya vayan saliendo!, y que ya molesto, lo inquiero “¡pero que no podí dar una explicación de lo que pasa!”, respondiendo algo más calmado “que está clausurado, que van a llegar los pacos y toos presos, y que consulta al guardia”. Plopppppppp, cagamos pensé. Y allí mismo, que me vino a la memoria una información de que la disco tenía atados con su permiso, que la habían clausurado, y que el pastel del gerente decía “si el atado era por un balcón, pero ya lo cerramos y todo bien” o algo así. Incluso, el cierre de la Blondie dio pie a organizar escándalos en contra del cierre, imagino que organizado por su feligresía. Ya en la puerta de la galería, nuevamente y ya medio con dolor al costado de mi bendito aneurisma intercostal, y que mi vida más cueecccc que yo, preguntamos al “guardiasinpintadeguardiasinomásbiendecarretero” “¡qué onda con la tocata!”, y que nada que iba igual, que se cambiaba a Cueto con Balmaceda a un centro cultural, que empezaría más tarde dado el problema, y que, habría buses de acercamiento… ¡BUSES DE ACERCAMIENTO! ¡¡¡¡Salvados!!!! Y cual gente adiestrada por el Transiantiago (para algo que sirva), se forma la fila de rigor, y al bus, que no era ni rasca ni nada de eso, sino fuertemente pasado a copete. Vueltas van, vueltas vienen, y llegamos, y el centro de eventos ni más ni menos, era el galpón donde estaba Sal Lobos. De risa.

A los 5 minutos de llegados, tomando ubicación, sale Lucybell al ruedo. Rotundo, pleno. Fuertemente sostenido por el sonido increíble, que te perforaban y hacían vibrar la guata por cada riff de bajo, o cuando el batero le daba al bombo. Bien la banda, afiatada, profesional al extremo, dos horas de cantar, saltar, rememorar… A esa altura, ni el costado dolía, salvo expectante disfrutar cantando a todo pulmón, el alma abierta, los ojos al cateo, los oídos degustando, absorto. Dos horas que pasaron volando. Y la gallada en éxtasis, la minas en fervor lunático, que a cada gesto de Claudio (el vocalista), saltaban de placer, amando a su héroe, faltaba que le tiraran los sostenes y los calzones (o colales) no más. La banda, pasa por un momento extraordinario. Se nota que llevan sus años de carrete, que los integrantes que se fueron, no se extrañan. El baterista es fuerte en su interpretación, preciso, atinado al llevar los tiempos, hasta le canta, más rockero que el que se fue, diría que más músico. El bajista, en lo suyo, marcando pausas, sensual con sus cuerdas a veces, comunicado con sus oyentes, pidiendo aplausos de complicidad por un tema. Y Claudio, Claudio en lo suyo, cual vocalista de los Virus, seduciendo, teatralizando algunos temas, simulando quema de pitos, o actos de sexo salvaje. La lleva, y sabe que la lleva, tiene la mano, y se agradece. Se dieron maña por tocar lo conocido y lo menos, y yo que me creía fanático, no me sentí tanto, dos o tres temas no los había escuchado nunca, aunque algunos del público los cantaron todos. Se pasearon in extenso por su repertorio. También se agradece. Algunos temas fueron catárticos: De sudor y ternura, Fe, Luces no bélicas, Cuando respiro en tu boca, Caballos de histeria, Sálvame la Vida (escuchado, aprendido y cantado cuando te esperaba afuera del súper), Mil caminos, Hoy soñé… Genios en el escenario, y en la Blondie que no era la Blondie. Se disfrutó a concho.

Y al final, cuando se fueron, a cachar la fiesta, y que ahí, guateó el sonido de los vj’s; claro, después de estar escuchando a la banda, cualquiera habría sonado mal después. Improvisado el ambiente, me dio a sentirme en una fiestecilla de universitarios o comercial. Un puro bar para sedientos bailarines, fila eterna. Apretujados y empujados. La música era de los 80’. Pop británico diría. Dos proyectores malamente ubicados, mostraban lo que se bailaba… Hasta un tema (de Billy Idol) destiñó pesado, entrecortado y pifiado. Mal. Mucha luz para ser una disco, aunque al rato, hasta le bailé, pero no más de hora y media y pa’ la casa. Aunque la Blondie puede darse el lujo de salir de la Blondie, y llevarse a todo su público, lleno estaba. Pero, la deuda estaba saldada, Lucybell era el plato fuerte, se degustó, se gozó y sería.
Hubiera sido mejor verlos en la Blondie. Casi perfecto hubiese estado.

Látika, la cuática

2009-05-17T05:42:00.000-07:00

Siamesa la felina, de las finas, de ojitos celestes, pelo cremita y oscurito en los extremos de patas, cola, oerjas y hocico.
Gata fina, pero huraña, de genio complejo y altanero. De tratar de ponerle collares, y de sacárselos con escándalo, de indomable no más. Es de las que te ataca la patita y se mueve bajo las colchas de la cama. De pedirte comida (pero no a mí), aunque tenga su platito lleno de la misma. De que duerme en mi silla barata del rincón computín, teniendo su cama. De salir a recorrer la casa y volver con lanitas y blusas de mi hermana, corriendo feliz, de traer su trofeo de guerra. Que dice prrrrrrrrriiiiiiiiiiiii, si quiere que se le aguante subirse a la cama. Que si está con susto, te tira el corte precisa, dejándote arañado y sangrante la herida. Y como es algo nerviosona, habitualmente te la deja caer, patas y uñas al ataque, y colmillos también.
Látika, la cuática. Es ella y punto. Y se le quiere por lo mismo.

.............

Por ser cachorra, se debían suministrar dosis de medicamentos, controlar su salud finalmente.
Damos con una veterinaria de barrio. Y que la llevamos con jaulita ad hoc para el trámite, pensando en que algún perro, posiblemente, estaría esperando su turno de atención. Y en recepción, unas mujeres, con gato negro en brazos, llorando a mares, cual las Marías con el cuerpo de Cristo bajado de la cruz. Y uno que no cacha nada, más que hacerse chiquitito, para no profanar el doloroso momento. Y que la enfermera/secretaría, con estetoscopio en mano, la examina para buscarle el felino corazón, seguramente por escuchar los vitales latidos; y de no sentir nada auditivamente, golpea el aparatito en su mano, para determinar si estaba bueno o malo. Y las mujeres más llanto, más quejosas, más acariciando al regalón, que a estas alturas, ya era cadáver. Que por consuelo, la enfermera/secretaria/sorda les dice las sabias y consoladoras palabras de rigor: era lo que esperábamos. A esta altura, sin saber si reír o llorar, era de pescar la jaulita de Látika y arrancar, no sea que en una mala práctica médica se hayan piteado al gatito.
Dada la muerte, que se nos adelantó el turno (la doctora no salió a ver al caído). Pesado de rigor, termómetro en ano (de la gata, lógico), salud comprobada, todo bien. Y dosis de medicamentos varios, para esto y esto otro, que se inyectarían. Y Látika, la cuática, la indomable, saca su genio, arañazos a diestra y siniestra, y rugidos atigrados a modo de defensa del honor de no recibir pinchazo alguno en su esbelto y fino cuerpo. Entre tres fue la maniobra, y tres manos femeninas, que no me metí, total era cuestión de mujeres. Tan lesa Látika, que por joder la maniobra, se llevó más de un agujero. Hasta se orinó. Nos trajimos con sumo cuidado a la enfermita. Claro que con su tarjeta médica de otra sesión de dosis inyectadas a fin de mes.
Ya en casa, y acordándonos del gato fenecido, es que cuidamos con gran pasión a la pinchada. No sea que se fuera la lesa. Un rato de sopor, y ya en la tarde, otra vez la misma, la siamesa, la digna mina felina.
Cumplido los días y semanas, otra vez donde la doctora. Para sorpresa nuestra, Látika captando lo que se venía, rugió en su jaulita de mala manera, como manifestando el show que armaría, que se fueran con cuidado, que no dejaría mono parado si intentaban joderla. Esta vez, fue más brutal su comportamiento, las mismas tres minas tratando de dominarla, la misma Látika intimidando con sacar su garra, y cual ninja, dejarte con mil y una herida. Para ello, tuvieron que tirarle su mantita, par evitar sus malas artes. Incluso la enfermera/secretaria/domadora le dice una vez pinchada, y varias veces por no dejarse inyectar: te pasaste galla, el escándalo. Y Látika en un rincón, mascullando su honor pisoteado, y las domadoras viendo sus manos por si se fueron heridas.

.............

Hoy por hoy, disfruto a la gatita, yo, el que antes por principio jamás habría tenido un felino, me rendí a sus encantos. Látika la cuática me ha domado.

2009

2009-04-26T08:55:00.000-07:00

Nada de nada desde el 2007. Nada por lo que escribir en particular. Solamente señalar que costó reencontrar la ruta, que se había extraviado entre la vida, la alegría, las sensaciones falsas de creer estar por sobre el mundo.
Pues aquí otra vez, sano y pleno.
Y cómo me cambia la vida, que tras cada rato, me enseña que siempre se puede volver a empezar, siempre se aprende. Mas por sobre todo, no me arrepiento del silencio, sino que de las palabras que no pude decir por miedo, rabia o dolor.
Próximo a los 40 (los 30 de la nueva era, jajajajaja), disfruto el sol de la mañana, las canciones que me dejaron y que escogí; viendo mucho 7º arte, bailando la vida, empezando otra vez. Y quién lo dijera, acompañado.
Mi vida es mi vida. Tabaco (en pipa, definitamente), ron, poesía, música. Feliz.

Somniare dentro de una jarra (o ver amanecer borracho, aunque no es un delito)

2007-12-02T05:04:00.000-08:00

Noctambulear necesitaba. Despejar la caeza, salir a recorrer las calles sin luz solar, bebiendo chelas al aire libre, en una terraza piola. Recalé en un bar de mala muerte o vida chanta, de ojo ciego, de ocultar maldad y tragos a medio beber. Cortar el aire, feliz de tener fe nuevamente. Que llego a un grupo de brocas cochi's, toos menos de 30, feliz de pertenecer, de ser aceptado, que me siento. Una cara conocida, otras ni en peleas de perros vistas. Aunque recalo en una en particular, como vista de antes, que la mina me mira de la misma manera, inquisidora, cachando de donde me vio alguna vez. Total que haciendo un ejercicio de memoria profundo, llegamos a darnos cuentas que nos habíamos visto hace como 10 años atrás, que sabía de su existencia por mi pega, que era rechica cuando la conocí, hasta sabía de la existencia de un antiguo pololo que la dejó en sangre, y con un hijo a cuestas. Pasaron los minutos, jarras de cervezas (como 6 en total), disparos cruzaron el silencio de unos torrantes que no sabían donde ir, sino llamar la atención de los parroquianos.
Total que terminamos en casa de un amigo, ella con la confianza que yo le daba... Al hablar con tragos en mano, me comenta de mi influencia en su vida, que se acordaba de lo que hablábamos, de todo lo vivido por esos momentos de años pasados. De que le había hecho falta en todo este tiempo de no vernos. Total que en un rato hablé con su pololo, PP, que me decía cosas como de conocernos de toda la vida, y yo con la timidez de saberme con un rol no querido en la vida de nadie; al cabo no puedo ni aguantar ni mi propia responsabilidad de vivir piola. En un rato, mientras ponía música del disco duro, que me pregunta esta chiquilla si tengo algo de Lucybel, busco y encuentro, y va que me lanza la frase: una vez tú me enseñaste la letra de ese grupo, de un tema, leída como poema, y desde esa época que soy fanática del grupo, que hasta fue a recitales con PP. Y más pa'dentro, más hundido en mi propio pensamiento, de decir nunca tanto.
Amaneció, me di cuenta cuando fui a orinar al campo de la casa.
Hablamos unas palabras más con PP incluido, comimos algo. Luego los llevé hasta su casa. Promesas de vernos, seguro que sería casi imposible de cumplir.

............

Hace poco anduve comprando música en la Feria del Disco, y que cacho un dvd de Lucybel, lo compré porque me gustan algunos temas, por el recuerdo de esa noche, y por saber que uno deja más de lo que cree en los demás.

Los Vimos Volver

2007-10-28T06:00:00.000-07:00

Desde el recital de Cerati en el Arena que estaba planificado, en octubre era la cita. Rumores más, rumores menos, excepticismo por lo que se decía, Soda Stereo se juntaría. De a poco, los pasos se fueron dando, hasta tener la entrada de platea no numerada en el Nacional.
Los comentarios después: "voy al recital..., tengo la entrada", en algunos sorprendía, en otros envidia dura y pura, en mí, las ganas de que llegara la fecha. Días eternos, pasaron los meses, hasta el 24 de octubre.
Pedí permiso pa'irme a las 17 horas. De mi pega a buscar a Lily y otros contertulios, al centro, San Antonio con Agustinas, la Alameda, Bustamante, Grecia, buscando estacionamiento, platea entrada número 5.
Eran las 18 pasados algunos minutos, puestos guardados por familiares de mis acompañantes, paciencia y mucha, hasta las 21 esperar. Fotitos de tomas, la gente llegando y llenando los espacios. Un par de llamados de fono, que se caían no sé por qué cresta. Aldo al habla, con Patty, que me había cachado con sus poderosos lentes largavista, felices de escucharlos, "bienvenidos al rito", algo más en común para conversar, compadres.
Minutos que sancionaban lo que venía, pasadas las 21 (no sin antes ver unos videos de "humor" argentino), aparecen los artistas, los tres más otros músicos pa'blindarse auditivamente. Pantallas gigantes electrónicas, luces, todo perfecto. Y la nostalgia que se sentía, se palpaba, cantando a todo pulmón, recuerdos de Pérez, caminatas, el colegio, los amigos del barrio, las fiestas de casa donde nos comíamos hasta lo que había en las ollas, las primeras escaramuzas sentimentales. Más de unos cuantos recuerdos se agolparon con cada entonación coral o instrumental, más de alguna lágrima íntima espiritual y física cayó. Yo, nosotros, los de antes, cuánto habíamos cambiado. De aquellos tiempos, dos de las personas más importantes de mi vida, seguían allí, a mi lado, compartiendo, entonando, recordando, y otra amiga, de ahora, que sabe lo que he vivido, juntos saboreando un momento genial. Canté hasta decir basta, pocas veces me senté, mas no por agotamiento, sino por escuchar con paciencia a estos ciudadanos venidos de allende los Andes.
De que fue bueno, no cabe duda, salvo algunas pifias del audio, todo espectacular, sólidos los Soda, crecidos monumentalmente, en sus espacios lograron un rock de antología. A las 12 más menos, terminó, me despedí de la luna que acompañó también, media vuelta, y a los estacionamientos. Qué importa el trasnoche, qué importa esperar, pues todos quieren salir rapidito, qué importa llegar a cerca a la una de la madrugada y no pegar un ojo hasta las 2, qué importa despertar a las 6 e ir al trabajo. Todo es superficial, después de lo que presencié. Los vimos volver, otra vez debo decir, gracias por venir.

Madona en A&E

2007-10-08T03:47:00.000-07:00

Gran tema, aunque ni idea del nombre del tema, pero la edición después del concierto realza bastante. Me pareció muy buena la unión con Tony Manero, entrando en gloria y majestad a la disco, versión femenina. Y lo de los patinadores, vi hace poco una película ambientada en los '70, donde jóvenes bailaban en la disco en patines, rara cinta, pero muy divertida.
En suma, Madona la lleva, nada queda en el aire, siempre basado en un estudio.

A propósito del Profesional

2007-09-23T20:27:00.000-07:00

Me dejaron un comentario en el videíto que hice allá por el 2006, sobre la película de Luc Besson El Profesional, que versa de la siguiente manera:
"¿La vida es así de dura o sólo cuando eres niño? se me quedó esta frase de la niña :-D, excelente pelicula. "
Que más podría escribir, es dura la vida, cuando niño, adolescente, adulto y viejo. Espero que tenga aguas de suavidad para pasarla piola de vez en cuando. Aunque ahora me encuentro flotando de espalda, a la espera del maremoto que viene.

...

Buen viaje, hermana y cuñado, se alegra el alma cuando llegan, se queda en tristeza cuando se van. Y siempre es lo mismo.

Colmillo Blanco de Doris

2007-09-23T16:12:00.000-07:00

Resulta que terminó pal 18 en la casa del Aldo y su familia. Onda comer asadito, empanadas, conversar la vida, ver qué ha sido de nosotros desde que no nos veíamos en febrero.
Para amenizar el ambiente, que llevo algunos cd que me compré hace poco, de mis gustos viejos y nuevos, una buena inversión musical diría.
De compartir, que se los muestro al Negro, todos guardados en primoroso estuche sin caja original, como es lógico, para ser llevados en el auto para los viajes.
De tanto vino y cerveza, pasaron al olvido, no tomé más en cuenta al estuche. Puesto sobre la mesa de plástico del patio, la confianza decía para qué ponerle tanto color, total en una de esas, se podían escuchar.
Entrando la tarde, que Patty nos pide que la acompañemos a comprar cigarros y algo para la once, anochecía, así que debíamos salir rapidito. Ordenamos su poco, y emprendimos la salida a buscar un almacen de barrio.
Recorrimos el sector, no más que unos cuantos minutos. Una vez que llegamos, la cagada en el patio, la toalla de papel repartida entre el resbalín de Sofía y el jardincillo de la casa, vasos y basura esparcidos cual campo de batallas de aquí para allá. Y dentro del caos, mi querido estuchito, sacados los sobres de plásticos protectores, uno que otro cd por ahí, revisando, no le dí mayor importancia, ya que el que estaba fuera de lugar, era una producción pirata de mp3.
Molesto, pero sin estar muy intranquilo, asumo que quedó en un lugar al alcace de la Doris, la perrita de la casa. Que como miembro más de la familia, estaba a la altura de que la Sofía hubiera rayado una producción en una travesura.
De vuelta en mi casa y feliz de haber llegado sin mayor contratiempo, que me dan ganas de escuchar los cd. Saco el primero, de la Francesca Ancarola, un tributo a Víctor Jara. Todo bien, hasta llegando a las últimas canciones, que el reproductor se chanta en seco. Saco el disco y casi minúsculamente, una huella de un canino que causó estragos en la parte externa del mismo. Sudor frío, la tontera de la Doris, en angustia, reviso todos los demás cd. Impecables los de Cerati, Santana, Telonius, Fito. Y afectados malamente, el desenchufado de Charly, el único que no tenía respaldado en mp3.
¿Qué más decir? La Doris tiene gustos caros, prefirió incarle el diente o el colmillo a los originales y ni tocó los piratas. Perra fina.

el cumpleaños del koala con la vecinita

2007-09-09T20:01:00.000-07:00

De chico, con cuea podía decir que me celebraron mi cumpleaños, menos ir a los del barrio, ni cobre pa'regalos... Total que juré, y hasta la fecha, pasar lo más piola posible si se aproximaba mi nacimiento.
Menos mal que Belén celebrará su cumpleaños con la confianza de que hay recursos y alegría pa'dejar la casa patas pa'arriba, no hay dolor ni penas, solamente movimientos en cámara lenta, como cortando el aliento por los regalos llegados. Me fui después contento de que se rompiera mi fatalidad de ser pobre y de familia cagá de la cabeza por un eterno duelo, como si debiéramos cargar eternamente por la muerte de mi viejo.
1, 2, 3 koala con la vecinita;
Feliz cumple Belén...

Perfiles

2007-07-18T05:53:00.000-07:00

Todo se puede mirar de varias formas, todo tiene variada interpretación.
Por diversas situaciones, más que nada por una paleteada a XR, fui a mi alma mater, la Universidad Silva Henríquez, ex IPES Blas Cañas. Ya desde llegar por ahí era todo un drama, en parte por el Transantiago, que hacía mi llegada lejos de lo habitual por aquellos años. Opté por el metro, saliendo a la estación Santa Lucía.
Al filo de la nostalgia, poco de aquellos edificios. Al salir había un local de video juegos, pero de aquellos en que el placer estaba en ganarle al programador y no el tratar de ganar unas miserables moneditas pa'salvar le día. Entre ficha y ficha, maté horas de esperar dar pruebas, exámenes, o de esperar a un/a compañero/a para ir a cualquier lado. Ahora estaba cerrado, ni por más que observé pude cachar su rubro. Al lado, había un local de verduras, que fue reemplazado por una librería tecnológica.
Torno por Carmen, lleno de locales extraños para mí, nunca habitué cuando por allí transitaba, desde ortopedia, garages, comida rápida. Solamente quedaba un restaurant, que en más de una oportunidad usamos para gastar la plata que nos daba la DAE por ser del Centro de Alumnos de P. en Castellano.
Pasando por la sede Unión Española, usada por P. en Ed. Física, el tiempo había causado estragos en ella, en sus letras del frontis, antes limpias y pulidas, la contaminación y la corrosión daban la sensación de abandono. Antes siempre abierta, una gruesa cadena daba cuenta de su poco uso, ya enterado estaba que la carrera mudó a otra sede, pero nunca pensé que Unión estuviera botada.
Edificios más edificios, todos nuevos para mí, de admirable construcción tipo lo que se en la tv, de un blanco radiante, claro que al ver de cerca, departamentos pequeñitos, todos apilados cual block de bajos recursos.
Llegando al Blas Cañas, coronado por todos lados con las corporativas siglas UCSH, desde la Portería UCSH, Biblioteca UCSH, Casino UCSH, Capilla UCSH.
En la entrada, me dirijo al guardia, hablo de lo que necesitaba, me da algunas indicaciones y actúo tal cual me dice. En la oficina, varias preguntas y respuestas, expedito todo, salvo cuando me mandan fuera de la sede para pagar lo que requiero.
Realizado lo mío, salgo de la oficina, y otra persona preguntaba al guardia, quien no lo dejó entrar (?), haciéndolo esperar, quizás cuánto rato, pues me fui sin saberlo. Salgo por Carmen, hasta la Feria Artesanal Santa Lucía era la meta, más por nostalgia, si por comprar una bufanda invernal. Cambios de nuevo, Fería Artesanal a la altura del turismo, pasillos no de tierra, encementados, buena música en equipos sofisticados para dvd o cd (no casetes), con diversas opciones de pago, billetes o diners.
Cambia todo, se puede mirar para bien, es el progreso necesario, pero siento que los recuerdos no me cuadraron con el hoy. Nostalgia pura.

Cosas Imposibles

2007-05-30T19:07:00.000-07:00

Me llamó la atención esta cancioncita...
"quiero hacer cosas imposibles"

adios

2007-05-30T18:58:00.000-07:00

Gracias por venir

2007-05-27T07:27:00.000-07:00

A los 15 años no se tiene la película clara ni mucho menos. Alguna que otra amistad, alguno que otro sueño, pocos recuerdos para tan corta vida, pocas vivencias y muchas expectativas.

Cada tarde, como un ritual, iba a la casa de mi amiga. Más que nada aplanar calles y hablar de gustos compartidos, sobre todo musicales. Las navidades era iguales, una dejada de tarjeta, como del abrazo de año nuevo. Rituales de amistad, puentes de amistad.

Casette's compartidos, muchos copiados y requetecontra copiados de la radio, horas de horas esperando el tema en cuestión, pues optar al original era imposible, dada la escasa economía familiar de joven de Pudahuel y después Chanavia. Maxell el preferido, salvado de la basura usando esmalte de uñas o cinta adhesiva.

Ella claramente optaba por el pop argentino, y del más fashion, de pelos com mouse, ojos maquillados, hombres minos, alejados de mis gustos por lo nacional sanmiguelino. De Las Torres a E.E.U.U. varias veces entonaba "Trátame suavemente", "Prófugos", en más de una ocasión suspiraba si veía pasar a algún osado pudahuelino vestido a la usansa de Soda. Y si bien, más me atraía García, mis dotes de danza dejaban escapar osados giros cuando en la tornamesa de turno sonaba Stereo. Lejos siempre los más bailados y cantados (placer culpable, alguien diría).

Al 2007, y con algo más de plata en los bolsillos, se puede ir a ciertos lugares, optar a otros recursos. Invitado por mi amiga de la vida, me sumergí en el frío contaminado de Chago City, a la antigua, pero en auto. Dada mi aberración a las multitudes, me era muy atractivo aderenalizarme, entrar a rituales masivos, que mejor si estaba acompañado. Silla numerada, un rato de espera, y Cerati, el mino, mejor con los años, aunque las ojeras no se las quita nadie, cual maestro de orquesta, apabulló mis sentidos (aunque uno que otro comensal debió volarse con THC de la peor calidad, dejando pasado la platea numerada baja), a gran volumen, magníficos dedos pulsando la guitarra eléctrica en rif geniales e inspirados. Y aunque canté solamente temas de soda, bastó con escuchar sus nuevas propuestas líricas de hombre maduro desengañado de la vida y esperezandao a la vez, para darme cuenta que anoche escuche, sentí, viví, algo excepcional. Un pedazo de historia, un trozo de mi historia, que ahora se desplegaba en el nuevo milenio. Y aunque alguna vez las rutas se separaron por torcidos caminos, "Gracias por venir" Gustavo, para empezar a vivir una historia tan extraña y cautivante. Bienvenido a mi paseo inmoral.

Dosis de sesiones siquiátricas

2007-05-06T09:49:00.000-07:00

Inspiro:
tu miedo,
tu soledad,
tus ganas de herirme mortalmente,
tus dolores por una familia ausente,
tus amigos que no están o te abandonaron,
la severidad extrema de tu dura madre...
Expiro:
te cuido.

Inspiro:
tu embarazo de un padre que no existe,
los golpes que recibiste ante tu hija,
la casa abandonada,
el desamor de un hombre que nunca te llama,
tu falta de dinero para ser independiente,
tus dudas por ser una buena madre imaginaria...
Expiro:
te cuido.

Inspiro:
la indiferencia de un padre borracho,
las agresiones de tu padrastro,
la indiferencia de una madre trabajadora,
la muerte de tu hermana drogadicta,
la ausencia de un hermanito no nacido,
el intento de abuso de un viejo cochino...
Expiro:
te cuido.

Y si no resulta nada,
y si sigo extrañando una compañía ausente,
que dejó una huella que nunca supe explicar,
confío en que las dosis de la mañana, después a las 18,
para finalizar antes de dormir,
calmen mi propia necesidad de que me cuiden,
para vivir sin tv, sin libros, sin web, sin dvd, sin juegos digitales,
aceptando mi soledad isleña y el silencio de mi espíritu,
inspirándote,
expirándome.
Enfrentando feliz lo que me queda de aliento,
sin miedo a lo posible imposible, sin dolor al costado,
sin paliativos, solamente conmigo.

Dr. Gregory House

2007-03-25T13:08:00.000-07:00

Esta serie produce en mi un efecto de vicio culpable. De seguro se ha visto fuera del cable, de hecho la pasan en TVN. Este irónico doc, más que las enfermedades que diagnóstica, me cautiva por su forma de enfrentar la vida.
Cojea y cosume a destajo drogas para calmar su dolor en su pierna derecha, que fue mal diagnósticada por una incompetente colega de su profesión. Esta misma dolencia, debiera darle un toque de humanidad en su trato con sus acongojados pacientes, muy al contrario, los ve como un mero objeto para afianzar sus conocimientos ante si mismo como con el equipo que está a su cargo, a quien guía con mano de sargento duro e inhumano.
House pasaría por un hombre de éxito, pero le teme con pavor encontrarse con sus padres, no le gusta que lo vean como un ser miserable, que se tortura así mismo cada vez que puede.
Dr. House, que de tanto tengo yo de ti, que de tanto tienes de mi...

INPerpetua

2007-03-18T19:21:00.000-07:00

Esa vez me quería ir rápido. Nada por decir o hacer, era suficiente.
Me terminé de cansar, tal vez ya no era atractivo estar contigo. Me mostraste tu depto, pequeñito y coqueto, de soltería eterna. Quisite mostrarte natural, como dominando todo, debo reconocer que estaba muy limpio, perfecto, pulcro. Moví sin querer una alfombrita de piso, me dijiste sécamente que no lo hiciera más. Fuimos a tu habitación, de pasada, no daban ni ganas de tocar la cama, ni siquiera sentarse. Cojines de colores, para dar vida o algo así, me comentaste.
Preparaste café instantáneo en polvo, estabas en pijama con sandalias, muy estudiadamente natural, casi superficial; te sentaste en el suelo, y me contaste todo este tiempo en que no supe nada de ti, después de un rato no te escuché más, tus palabras eran vacías, superfluas, extrañas, el personaje no me era atractivo, totalmente frío y sin embargo, trataba de ver en el ahora algo del pasado.
Por fin llamaron del fono de recepción que mi turno del estacionamiento había terminado, nos dimos un frío abrazo y un beso en la mejilla, con las promesas de vernos otra vez y bla, bla, bla... Salí por la puerta sin mirar atrás, solamente sentí un portazo fuerte, el mismo que alguna vez te di yo...
Me fui en el el auto, en mi cabeza entonaba a Pablo M, "...Hoy la vi y tenía un rostro ajeno al que yo amaba..." Por fin se cumplió sus sabias palabras, di gracias. Ni siquiera estaba triste por lo que habías logrado en tu forma de ver la vida, solamente sentí que te transformaste en lo que quisiste ser, y que ya no teniamos nada en común.
¿Con cuántas personas me pasará después lo mismo? "...Y recordé la historia de un pedazo de mi vida..."

30º Sur y 70º Oeste en el Valle de Elqui, en Cochiguaz

2007-02-16T09:06:00.000-08:00

Hacía rato que quería hacerlo. Tirar la vida a la cresta, hacer una pausita, detener la "normalidad" de Chago City. Virar simplemente.
Apresurado bolso, al final heché más ropa de la necesaria y me faltaron otras cosillas que jamás pensé que necesitaría, aunque con gusto habría ido con lo puesto.
Serena está igual de apapayada, el mismo clima, la misma gente, las mismas gratas historias, el mismo vino, los mismos abrazos y afectos. Nunca pensé que me recordarán con tantas ganas de verme. Como un resorte aparecieron, JajaPaez y sus dos locales de pollo, Verito y sus lindos hijos, Dorellana y su centro en Altovalsol, Coca y su pena por la ausencia terrenal de su abuela/madre (lamento profundamente la pérdida, alguna vez aunduve en la Posta de la Serena con ella, esperando que se recuperara). PP y su vida docente.
Poco pude estar, los planes eran salir de las casas de techo bajo, y buscar dormir a campo abierto, con las estrellas vigilando el sueño.
Una vez terminado el desastre de Copa Davis (el estadiomecano estaba en 4 Esquinas, cerca de la casa de los Salinas Ortega), partimos rumbo a Cochiguaz, pasando de largo todos los lugares turísticostaquilladecarretejuvenil (en Río Mágico hay un expendio comercial que se llama ALMA ZEN ¿?), con toda la vendí'a de pomá' de lo místico oriental y que poco menos, hasta las galletas Tritón están cargadas de buenas ondas del Valle, según lo modé.
Eso si, muchos recuerdos: Puclaro, Rivadavia, Quebrada de Talca, Vicuña, Diaguita, Altovalsol, Mamalluca. Todos esos villorrios quedaron atrás, en distancia y recuerdos, más arriba era el asunto.
Pasado Pisco, el camino se vuelve una huella, mínima expresión para que un auto Toyota pasara con cierta seguridad, de copiloto, varias veces pensé que saldríamos del camino, pero más cuestiones de angustia imaginaria que de algo real. El valle subiendo se angosta, parece que las paredes de rocas se vienen sobre la cabeza. Tan angosto es el caminito, que varias veces al encontrarnos con autos bajando, tuvimos que retroceder, buscando un espacio adecuado.
Finalmente, el camping. En el medio del valle, el río Claro marca su bajada, desde arriba, a la altura de los grandes masisos andinos congelados, gota a gota, se torna bramante, claro, puro y frío. Montañas, 100 metros de valle, al medio el río y luego más montañas. Una gran V, y en medio la carpa, mi colchón inflable, saquito y muchas espectativas (incluida la lectura de dos novelas, que ya hablaré de ellas en su momento, lógicamente que adquiridos en la Feria del Libro, versión XXII).
Mi celular se fue a la cresta, sin señal, aunque lo más raro es que la batería me duró la "p", como si un vampiro electrónico se hubiera chupado toda la carga.
Eso si, el lugar es raro, sin lugar a dudas que tiene algo (mientras escribo, Paez llama). No es algo materialmente racional, ni menos espiritual, se siente algo. Aunque muy difícil de definir. No dan ganas de comer, de beber, es como si estuviera lleno de sensaciones, por lo tanto no se requiere "nada" más. Pero nada. Eso si, al tercer día, mareado de energía, en la noche, una vez que evaluaba el viaje y otras cosas, ataqué ganas de vomitar (perdón por el término), raja'o salgo de la carpa, abriendo cierres, y bajo las gran Nube de Magallanes, expulsé todo lo estomacal. Al rato colitis, pensé al toque, gastroenteritis, mínimo tres días de reposo. Sudé sentado con manga y pantalón corto (gracias al camping, la tacita del baño estaba limpia). Pasó. Y vaya cuan rápido me sané, que al otro día ni rastros del malestar, salvo el recuerdo en mi garganta y traquea por el esfuerzo hecho. Sano. Pleno, lleno y a la vez, vacío estomacalmente.
De regreso, sentí que no sólo expulsé algo malo de la guata. El año se fue. Listo, y ahora más listo pa'dar la pelea a lo que se viene, la pega, la vida. Y no es que ahora diga "mi vida cambio", ni menos que "el valle me limpió", como una especie de sanación, eso se lo dejo a los que creen que es posible explicarse la vida desde lo místico. Pero que estar mirando nebulosas, nubes estelares, satélites, piritas, espinos, insectos enormes, cuarzos y agüita limpia, pucha que calma. Dejé de ser Rabioso y si muy Quiltro. Como siempre debió ser. Como siempre fui.

Llamadas

2007-02-01T03:42:00.000-08:00

23:00 Shopería S...
Suena el fono del local. Atiende la camarera. Urgente llama a la dueña (veterana de mil batallas), quien se mueve coquetamente entre las mesas, sin afectarle en lo más mínimo el sobrepeso en su caminar sobre los diminutos zapatitos de taco. Toda dominadora de la situación, se saca el enorme arete, comenzando a hablar coquetamente. Al rato me llama, diciendo: te buscan.
Salto al teléfono, más curioso que con ganas de hablar. Tomo el auricular, recociendo instintivamente el llamado de la sangre, era mi hermano de Australia, que meses antes había venido a Chile, haciéndose amigo de la dueña del local, quien pasó a ser de desconocida a amiga del barrio. Mi hermano estaba borracho, cosa no rara por el hecho de llamarme al local. Dio jugó como media hora. Que Chile, la familia, el barrio. Nostalgia pura y alcohólica.
Regreso a la mesa. Me preguntan quién llamó. Mi hermano respondí, con la naturalidad de quien recibe un telefonazo de Puente Alto. Como mis amigos me conocían de años, sabían de la extranjería de mi hermano, de allí de recibir un llamado de él en un bar de Chanavia buscándome, por lo menos los sorprendió.

...

Mi casa. Próximo a cumplir 21.
Recién llgado del cine, fui a ver "Robocop III", no tanto por el interés de verla, sino que no había algo mejor en cartelera.
Ese día operaban a mi mamá de cálculos a la vesícula, operación menor, pero que mis hermanas aumentaron exageradamente como poco menos una operación a corazón abierto.
Calenté algo de comida que mi mamá había dejado hacía días para mí. Comí de mala gana, ya que la película había sido un desastre. Me sentía molesto más que por la plata, sino que habían roto el ícono del héroe, su naturaleza había sido corrupta por un afán comercial.
De pronto atacó digestión, raudo me las enfilo al baño. Como mis hábitos en el servicio incluía una sesión de lectura, generalmente me llevaba el teléfono al baño, arrastrando el cable desde la base hasta dejarlo en una mesita del baño. La lectura era una prueba, materia de Literatura Chilena III. Y que suena el artefacto, con un riiiiiiiiiinnnnnnnnggggggggg profundo y mecánico. Teléfono antiguo, de campanilla metálica. Tomo el auricular, y la voz de mi hermana mayor me reponde con un tono cariñoso y conciliador. "a la chiquitita ya la operaron, está saliendo de la anestesia, quedó en cuidados intensivos. Pero le encontraron algo raro..."
Desperté fracción de segundos después, sintiendo en mi mejilla el frío del suelo. En el fono, mi hermana repetía "...ito, ...ito".

...

Febrero de 2002.
Tarde.
Riinnnnnnnnggggggg (pero electrónico, de teléfono moderno, tipo DOMUS, segun la CTC).
Contesto. La voz masculina al otro pregunta muy tirante y sécamente: "se encuentra don..., llamo de la Recaptadora de Capitales que representa a Ripley". Soy yo respondo, pero contesto más agresivo. Sigue él: "Ud. tiene una deuda pendiente con nuestros clientes, cantidad que más los intereses, nos hace informarle que de no cancelar al deuda en su totalidad, pasará a prejudicial para después realizar el embargo".
"Y quién se cree Ud., acaso piensa que soy cualquier gil, que con esas amenazas de prejudicial me va a amedrentar, y por último, en Tribunales nos enfrentamos, total hablaré con mi abogado para que me asesore."
"No tení ni plata pa'pagar la cuenta de 300 lucas y vai a tener plata pa'pagar a abogados, hueón chanta"
Mejor corté.
...

Después sigo. Suena el fono de mi celular.

Selección Natural

2007-01-25T09:45:00.000-08:00

Terminar 4º Medio me tenía agustiado. No tanto por pasar o repetir el año. A esa altura, mis 18 años me daban un cierto expertizaje para sortear con relativo éxito los hitos académicos ignacianos. Tantos años en el colegio, como mi 2ª casa, me daban tranquilidad. Mas mi tema era qué hacer una vez afuera. En el colegio tenía una beca, y una vez egresado la perdería y entraría a buscar la manera de financiar mis estudios superiores, ya que en mi casa carecíamos de los medios. Sabía más o menos que me inclinación estaba por el área humanista, pero de allí a saber la universidad o el puntaje, no eran mi tema. Varios de mis compañeros a esas alturas del año (fines de noviembre), andaban con trípticos de aranceles de universidades, al más puro estilo "yo cacho mi futuro". Mi espíritu, muy por el contrario, era el del que estudiaba en un colegio pobre, de liceo, casi técnico profesional, sabiendo que sin plata no se compran huevos. Me calzaba seco "El baile de los que sobran". Y no era una cuestión de capacidad, creía yo, más bien de cantidad de recursos. En fin. Así estaban las cosas.

....

A fines de noviembre concluyó el colegio. Tiempo de preparación, sobre todo que en los PreU estaban dele que suene con pruebas y ensayos. La frase dicha "tengo PreU", tampoco me calzaba, me bastaba con la preparación del colegio, claro que por no tener acceso a los caros, aquellos que mis compañeros frecuentaban con habitualidad.

....

Como se venía "la vida", que me las rebusco y termino trabajando en empaque, en una conocida farmacia en Ahumada con Huérfanos. Y estar de empaque es duro, sobre todo para un orgulloso ex alumno de 4º medio que piensa que sus sabidurías lo hacen postular a cargos mayores, casi como jefe de sucursal.

Dura pega. Pero de una u otra forma, me permitiría cubrir vacaciones y si quería estudiar, por lo menos para movilizarme.

Otros de mis compañeros estaban en las mismas, aunque parezca raro. ACh, buscó pega en una gran tienda comercial, que comparada con mi pega, era como ser gerente de la farmacia. Y todo por contactos más, contactos menos. Él claramente tenía más que yo.Un par de veces me fue a ver.Pero me daba N lata, que mi "uniforme incluía una chaquetilla azul con botones, no comparable al estilo del rincón juvenil de... Menos mal que fue un mes, sino habría rebentado literalmente, entre atender a clientes, suplir los caprichos de mis jefes, y soportar la mala pesimista onda de mis compañeros de pega, que veían que la vida se les escapaba en otros que tenían mejores opciones.

....

La Última Cagada de J o La Precuela de Lágrimas Colgando

2007-01-19T05:49:00.000-08:00

Y resulta que se entregan datos del suicidio de J. Como los codimentos a la cazuela perfecta, faltaba acompañar a la presa. La calle comenta, se dice, se murmura por ahí, en cada rincón de L refuella una nueva versión. Que esto y lo otro, que me dijo la que comentó.
Pero se arma algo como lo siguiente:
Por su negocitodebarrio entran todo tipo de clientes, de edades variadas y géneros diversos. En una de esas, una niñita trabó mayor confianza con J, que en un momento J la habría invitado a ver las gallinas y pollitos, y que estando en eso, al parecer la manoseó o intentó abusarla. La niñita salió corriendo, J no la pudo atrapar por su pierna cagada. La niñita llegó donde su abuela, que vive muy cerca de mi casa. Le contó lo que sucedió. Al rato llegó la abuela donde J, quien negó todo, quedando en denunciar a J a la justicia. Pasados unos minutos va J donde la abuela, pidiendo disculpa y diciendo que había ocurrido como la niña contó, que lo perdonaran, pero que no lo denunciaran por su señora, su hijo, su nieto, su honra. La abuela lo mandó a la cresta, por degenerado, por culiao.
Al día siguiente J goteaba orines y lágrimas de miedo. Ni cagando de arrepentimiento.
La calle murmulla y seguirá hasta olvidar. Menos ya saben quien.

Desafinado

2007-01-18T05:05:00.000-08:00

En una de estas tardes, que me pongo de acuerdo con Bartz para visitar sus tierras o como él dice: "vamos a ver la chacra, quién en su casa puede decir que en su patio trasero tiene una chacra".
Que parto tipín 19:30 a buscar a JF a Avda. La Paz que venía saliendo de la pega, pa'acompañar el viaje y hacerle en su regreso una comodidad dada por el auto. Total que nos fuimos cagados de la risa rumbo a Colina, una por los chistes otra por las anécdotas.
Una vez en la chacra de Bartz, le dimos a esperar la tarde entre medio de árboles de damascos, ciruelos y qué decir de que su vecino posee una verdadera chacra, donde espera cortar matas de albahacas y tomates. No pudimos estar tanto, un enjambre de mosquitos chupadores de sangre se tiraban cual kamikaze al ataque y buscando nuestra hemoglobínica carga.
Llegando al living, que pone un cd de Ángel Parra Trío, dónde me llamó la atención un temita de Carlos Jobim. En la versión del grupo, canta una artista que ha desarrollado su carrera en el puerto de Valpo, pero su versión es muy similar a la manera en que canta la Javiera Parra. En fin. La canción se llama "Desafinado", me conseguí una traducción chanta, así que mejor me quedé con la versión del portugués, que pasa por sencilla, pero muestra una especie de disputa en el ámbito del bossa nova. Resulta que Jobim en el tema busca difundir un estilo fresco y sencillo, del alma más que de las formas tradicionales.
Busqué la versión de Ángel Parra trío, pero resultó que encontre la de Jobim.
Al final del blogs, está el videíto.

Se voce disser que eu desafino amor,
Saiba que isto en mim provoca imensa dor,
Só privilegiados tem ouvido igual ao seu,
Eu possuo apenas o que Deus me deu.
Se voce insiste em classificar,
O meu comportamento de anti-musical,
Eu mesmo mentindo, debo argumentar,
Que isto é Bossa Nova, que isto e muito natural.
O que voce nao sabe, nem siquer pressente,
É que os desafinados também tem coracao,
Fotografei voce na minha Rolleyflex
Revelou-se a sua enorme ingratidao.
Só nao poderá falar assim do meu amor,
Ele e o maior que voce pode encontrar ¡Viu!
Voce com a sua música esqueceu o principal
É que no peito dos desafinados,
No fundo do peito, bate calado...
É que no peito dos desafinados
Tambem bate um coracao!

Total que el temita lo he escuchado caleta de veces, me encanta frescura y la lozanía de la versión.
Dejo infomación y otro temita de Jobim, del año '65.
http://tierra.free-people.net/artes/musica-biografia-antonio-carlos-jobim.php

Pisco Sour

2006-12-25T09:21:00.000-08:00

Ese sábado de 199… tenía carrete en mi sede en donde estudiaba. Invierno desde Chanavia a Provi. Acompañado estaba por el gran Rata. Hacía rato que teníamos intención de ir a disfrutar de mis amistades del IPES Blas Cañas. Sobre todo por el Rata, que ya no era un desconocido donde estudiaba. Ya llevaba algunos años frecuentando mis aulas, me iba a visitar seguido; resulta que para financiar los estudios, montamos con otros compañeros un casino universitario, “Posada de Cronopios”, pomposo nombre elegimos en una creación colectiva trasnochada. Estudiaba y trabajaba. Cómodo pero muy esforzado., aunque la experiencia fue del todo incomparable, una por la independencia económica, como por las personas que llegue a conocer y querer, algunas que todavía frecuento.
La idea con el Rata era entrar a la fiesta organizada por Ed. Parvularia. Como era conocido, en una de esas pasábamos piola con la entrada, cosa que ocurrió. Entramos sin problemas, no sin antes recomendar al Rata en tres cosas:

- No provocar riñas de curado.
- No causar destrozos en caso de una riña inevitable.
- No engrupirse a las come hombres de Ped. en Castellano, o “Las minas de los Labios Rojos”.

Poca plata en los bolsillos, como siempre. Rajamos pa’l casino, total, tenía las llaves. Entramos de una, directo a la cocina. El día viernes antes, había dejado una botella de pisco helando, ya que en la entrada a la fiesta, registran pesado y los guardias eran giles de Historia y Ed. Física, que sentían una natural ánima adversión a nuestra presencia, imposible entrar con bebidas.

La juguera lista, hielo, azúcar granulada, una clara de huevo y limón Traverso (el usado para aliñar las ensaladas en horario de almuerzo). Finalmente, acción a la juguera, que en un dos por tres preparó el mejor pisco sour (dado la naturaleza del momento, era lo mejor, justo hubiera sido con limones naturales, mínimo, aclaro). Echamos el brebaje a una botella desechable de plástico (ahí la terminamos de cagar) y salimos a la “pista de baile”, que para sus efectos, era el patio central, que estaba flanqueado por viejas salas, un quiosco rojo de Coca-Cola y unos deptos habitacionales, al fondo como vecinos, quienes al menor aumento de volumen de la fiesta, llamaban pacos al toque.
Bajamos a la pista con el Rata y el pisco. Ya varias probadas dadas al sour, que estaba de lleno hace un rato, quedaba la mitad. Bailamos con algunas compañeras, rock latino y otros ritmos universitarios. Déle al pisco. Causó el efecto esperado. Borrachos.

No hubo peleas.

El Rata quedó después de una “ida a una sala piola” con los labios enrojecidos de labial violentamente agresivo.
Debo decir que el único destrozo fue la trizadura de la botella de la juguera, quien en la segunda preparación no aguantó el exceso de hielo que le puse.

Al lunes siguiente, me entero que unos malacates entraron a la sede por el casino, rompieron las puertas de acceso al instituto, metieron bulla, pero cuando sintieron los gritos de advertencia de los guardias, saltaron los muros hacia Italia, virando en un dos por tres. En el parte policial se dejó constancia de que "los presuntos delincuentes ingresaron a la sede, subiendo al techo, rompiendo las planchas de zinc y el cielo, haciendo uso de las dependencias del casino, ingiriendo alimentos y preparación de bebidas de alcohólicas" que consumieron en su interior.

Pero el Rata nunca más se volvió a matricular con “El Club de los Labios Rojos” desde ese carrete. Pero si, incursionó con un par de compañeras parvularias. Y yo también.

Aunque todavía no recuerdo si me dio la obsesión de cocinar. Conociéndome, seguro que si.

Pasé piola.

Los Infiltrados

2006-12-01T19:08:00.000-08:00

Que salgo a dar una vuelta y me topo con un dvd en una arrendadora de videos legales, total que la película era pirata, finalmente la película en cuestión es "Los Infiltrados" (2006) de Martin Scorsese.
Más por Jack Nicholson, que por Di Caprio, que me la llevo pa'cacharla.
Resulta una película notable a mi parecer, con un Nicholson sorprendente, desarrolla a un jefe de la mafia de Boston, cínico y divertido, perverso y comprensivo. Juega a dos bandas, sobrevivir o morir. Di Caprio en roles de infiltrado en la mafia de "Franck", seguramente entre Scorsese y Jack que le dieron más de una lección a este niño Leo, que actúa mejor que en "El Aviador" (2005) del mismo director. Entre balazos e inestabilidades, el film sorprende por los quiebres del guión, te lanza cual montaña rusa; completa la trilogía otro detective que resulta ser informante del mafioso. Buen desarrollo de la trama, pero el noble Jack muestra sus dotes de locura, tal como se le vio alguna vez en "El Resplandor" (1980) de Kubrick. Uno lo entiende y empatiza. Al igual que el rol del policía que finge ser un delincuente (en la mafia informando a la policía para atrapar al delincuente, Di Caprio) o el delincuente que finge ser policía (busca descubrir al infiltrado en la mafia de su jefe mafioso, Damon). En uno de los diálogos, se habla de la diferencia entre “ser policía” o “parecer policía”,

Para destacar de algo de Scorsese:
· “Taxi Driver” (1976) donde De Niro personifica a un psicópata con ganas de matar a un candidato político, Jodie Foster irrumpe como una prostituta adolescente, deslumbrando por la crudeza de su rol.
· “Toro salvaje” (1980), abordando una temática de boxeo, de nuevo con De Niro en el rol de Jake La Motta, desde este film, el actor es conocido como “El Camaleón”, pues el papel contemplaba un La Motta joven, con un cuerpo atlético y pugilístico, luego, para retratar al boxeador retirado, De Niro tuvo que subir más de 50 kilos, sosteniendo un régimen alimenticio saturado de carbohidratos.
· “La Última Tentación de Cristo” (1988) con William Dafoe en roles de Jesús, película que causó escándalo en la iglesia católica al mostrar una adaptación de la novela de Nikos Kazantzakis al mostrar a Jesús en la cruz y sufriendo, con la posibilidad de evitar “este cáliz de sangre”, usando sus dones de Hijo de Dios, para trasladarse a un tiempo paralelo, muriendo de viejo, casado con María Magdalena y con hijos, con un discípulo que lo cuestiona "al haber abandonado la obra de su padre".
· "Goodfellas" (o Buenos Muchachos 1990), De Niro con Joe Pesci personifican a la mafia dura, catalogada como una de las mejores películas de gangster.
· “Casino” (1995) con De Niro encabezando el reparto, otra vez con Pesci, abordando el mundo de las grandes apuestas de Las Vegas, resurge cual ave fénix una Sharon Stone, como una temible femme fatale, pero ahora entrada a una edad madura y a la vez peligrosa.
· “Pandillas de Nueva York” con Di Caprio en la mafía de principio del siglo XX, fundando lo que sería la gran ciudad, estupenda fotografía y trabajo de locaciones. Daniel Day Lewis sorprende con el papel de jefe mafioso de un temible ojo de vidrio, experto carnicero, practica como matar rápidamente a un posible enemigo, destazando cerdos.

De seguro que le haré una copia a “Los Infiltrados”. Prefiero eso que mamarme la Teletón. Eso si, buscaré algo más de Scorsese o de Jack...

Lágrimas colgando

2006-12-01T16:04:00.000-08:00

A Juan NN lo conocí viejo. Atendía el negocio de su familia, heredado de una pequeña fortuna de su esposa, Licha NN. Tuvieron un solo hijo, que por abultadas orejas, era conocido como Dumbo, Churejón, Demian de la Profesía, y un largo etc.
Daniel, el Churejón, por ser hijo único, era mimado y consentido en todo. El hecho de que sus padres tenían un negocito de barrio, más las situación de Juan NN que trabajaba en el Estadio Palestino como mesero, lo hacían poseer diversos objetos, que eran entregados sagradamente a su pequeño Dumbito, quien se quebraba y egoístamente sacaba a la calle, pero para mirarlos.
Juan NN debía teñir su canoso pelo, de otra forma no podría atender a los machistas palestinos, todos ellos puestos de una abundante cabellera azuladanegruzcabrillantedegel.
De regalos infantiles, pasó Juan NN a regalar sofisicados artilugios electrónicos, como equipos de audio hasta una pulenta camioneta. En ella Juan NN salió a dárselas de chofer experimentado, chocando de frente con un auto. La camioneta quedó pa'la goma, cuando la trajeron a su casa en una grúa, por los efectos causados al chasis, debía haber ocurrido a gran velocidad. De tal colición, Juan NN quedó peligrosamente mal. Quebró multiples veces los huesos de sus avejentadas piernas. Pasó largo tiempo en el hospital, licencia tras licencia, perdió la pega. Desde aquel incidente, Juan NN de a poco empezó a llenar de canas su otrora negra cabeza. Su caminar era dirigido por un bastón. Una vez que lo dejó, siguió regueando sus piernas. Atendía el almacén a duras penas. Se notaba viejo y cansado, como arrancando de las fauces de la muerte, tiempo prestado.
Dejé de saber de él por largos años. No por cambiarme de casa, sino porque dejé de ir a su local, por la disputa de unos envases de bebida, que según él, no se los había devuelto. Me pintó el mono y lo mandé a la chucha.
Hoy día venía llegando de la pega. En su casaesquina, vereda tomada, dos carabineros custodiaban la entreda. Pensé un asalto, o algo así. Al rato estacionan al frente de su casa dos camionetas de la Brigada de Homicidios. Con digitales cámaras reflex, fotografiaron milimétricamente, desde la entrada hasta el fondo del patio.
Partí a buscar información. El otro almacenero , Don Gerardo NN, me cuenta todo:
Juan estaba en depresión por sentirse solo, Dumbito había partido de la casa con su familia, su esposa Licha, pasaba cuidando a su mamá. Juan NN esperó toda la noche. Colgó una cuerda a una viga fuerte de su bodega, hizo un nudo alrededor de su cuello, dejándose caer al vacío. A las 07:30 dataron su muerte, según Don Gerardo NN. No aguantó la soledad y quizás que penas más.
En las caras de sus familiares había sorpresa. Quizás si a esa altura del día, Juan NN estaba descolgado. Espero que si. Don Gerardo cerró la información con sus sabias palabras evangélicas: "Fue su decisión..."
Nunca me esperé algo así de él. Nunca. Juan NN Q.E.P.D.

Sony Ericsson K510a

2006-11-30T12:33:00.000-08:00

La noche boca arriba

2006-11-18T08:17:00.000-08:00

Hace rato que siento un dolor
al costado izquierdo de mi torax.
Duele agudo, intenso,
poderoso él,
carcome cualquier tipo de movimiento.
Al principio me dio que era el corazón.
Se me dormía hasta el brazo.
Estudié la posibilidad
de leerlo electrónicamente.
Morir irremediablemente,
sentí que daba el último suspiro.
Pero el alprazolam, causó
la sanidad inmediata.
Claro que acompañado de un timonazo
a mi vida, gracias a la ayuda entregada.
Aquel dolor desapareció dulcemente.

Hace poco volvió.
Pero solamente dolor.
Que aumentó brúscamente,
por el hecho de recibir
un cuerpo callendo sobre mí.
Sentí ganas de expulsar aire y comida a la vez,
miles de astillitas afiladas infinitamente penetrantes
en el músculo y más.
Tuve que parar. Pálido, experimenté
esta nueva sensación.
Y tratando de aguantar.
Bendito dolor.
Ahora me limpia.
Pero ni siquiera pude en tres días
levantarme de la cama sin dolor,
despacito, mordiendo la lágrima estomacal
y las ganas de vomitar.
Pero me falta el timonazo y las pastillitas.
Y un poquito de Dolorub, pa'l tata.
Desgarro intercostal, me diagnósticaron.
Pero estoy seguro que se desgarró algo más.

Halloween (pronunciese [alogüín]" aunque la enciclopedia WIKIPEDIA plantea [hælə'win], [hælo'win] )

2006-11-01T04:41:00.000-08:00

"Deme ese calabacín y ese tb. ¿Tiene bolsas de dulces pa'ponerle?"

"Tengo sueltos, solamente"

"Entonces, llenemos con esos dulces, esas galletas,..."

Portando ambos menesteres, parto a la primera casa para la reinvidación del alogüín, pero desde Chanavia.

En cada esquina duendes, gnomos, brujas, hadas, novias góticas, niñitas de primera comunión góticas, vampiros, Jason, toda la fauna propicia para tal circunstancia. No habría causado mayor sorpresa si el univero de Tolkien con dragones y orcos, reyes y magos grises y blancos, o el de Narnia con faunos y animales parlantes, brujas de invierno y un mítico rey león, nada causaría extrañeza verlos por los pasajes Colbun, Linares, Rene Oliva o Padua, gritando ante cada casa "dulce o travesura".

.....

Llego a casa de LS y su hija MM. MM estaba con la lengua azul. Recibe la calabacita extasiada. No era de tanta calidad cada golosina. Pero indudablemente, el envase daba el toque. LS tenía en la mesa montones de dulces en una fuente, para los increíbles personajes que golpearían la puerta de su casa. Un grupete de aquellos, gritó desde afuera con la contraseña. Salgo a mirar. Varios querubines, con disfraces todos. Hasta un cachorro de león, en brazos de su madre humana, pedía dulces, claro que era la madre la que pedía en nombre de su retoño, pues el cachorro hacía rato había entrado en un profundo sueño.

.....

Me fui a mi siguiente rumbo, ahora a Colina.

Mi lengua estaba azul.

Desde Chanavia a la Provincia de Chacabuco, vía A. Vespucio, monstruos de todos tamaños y estilos, cada uno con sendas bolsas de dulces, ejecutaban su misión. Y ya era tarde, claro que los adultos guarpaespalda, cumplían también su rol, pues sus retoños podían causar cualquier catástrofe, de no mediar el dulce para visar la casa, desde huevos hasta dejar sin sangre desde el gato hasta el tata (escuché pronunciar a un pequeño Drácula en un almacen de J.J. Pérez, en tono abiertamente amenasador).

Alogüín en P. Soto. Allí estaba el lugar pertinente para dejar el segundo encargo dulzón. Debía estar P y su hija B. Me cagaron la sorpresa. Andaban haciendo diabluras en Esmeralda.

Al rato llegaron. B portaba un cubito de playa, lleno de caramelos. Gorro de bruja, incluida la varita mágica, ropaje de bruja, pero acompañado de un chalequín, ya que la noche arreciaba al frío. Notable ropa. AC, como dueño de casa, entrega el artilugio, y aunque B estaba repleta de regalillos, bastó ver la calabaza, para prestarle toda su atención, claro que no pudo abrir la tapita. AC en un rol perfecto de paternidad, le logra resolver la cuestión. Tamaños ojos puso B, atacó inmediatamenteel dulce que dejaba la lengua y dientes azules, no por lo bueno (bastante malo el producto), sino por el efecto logrado.

.....

Alogüín en misión. Exorcisando demonios. Para los pequeños, perder el miedo a los disfraces que portaban, adentrarse a la noche y su magia, de la mano, algunos, de sus padres. Los más grandes, desafiando la edad del pavo y aceptando jugar socialmente. No me importa que se diga que es impuesta o yanqui. También exorcisé mis propios miedos, al involucrarme en esta noche de espanto controlado. Me faltó la máscara. Aunque, al igual que el Wasón o El Pingüíno, no tengo la debilidad de Batman de usar máscaras para inspirar miedo. Lo mío requiere los elásticos, causo miedo. Pero esta noche, en vez de triste, mítico, en vez de amenazante, regalé dulcecillos y cerrándome, sobre todo, a la preocupación. Gran Alogüín. Y a LS, ML, MM, AC, P, B, N, T y los duendecillos, muchas gracias.

2006-10-17T14:04:00.000-07:00

Hágase la luz

Ojos Llorosos

2006-10-16T14:23:00.000-07:00

Llorar hasta reventar las órbitas oculares
para no ver el desprecio por las lágrimas
que siento y tengo ahora.

Llorar de risa por lo que está pasando
por el hombre que dinamita con su machismo
cualquier humillación para salvar las apariencias.

Llorar de ira y rabia por lo que nos pasó
por la mujer que prende la mecha
para poner escombros de indiferencia y olvido.

Llorar por la melodía escuchada
ya que en La Mission de Ennio
el canto aborigen limpia las culpas mías y tuyas.

Llorar por lo nuevo, aunque no es tan nuevo,
porque "tampoco es tan nuevo vivir ya sin ti" (otra de Fito),
además ya es viejo y "no da ni para conversación".

Llorar por los que se van y jamás regresarán
ya dieron la pelea a la vida, ahora acompañan a Aquiles,
pero sin la gloria de su nombre, son héroes del día.

Llorar por los que se vienen luego,
traerán nuevas vidas y experiencias,
evitando cometer errores y enlazando invisiblemente.

Nota
Inspirado completamente en Xime y su blogs
http://istorein.blogspot.com/

¿Y quiero salir de la mano asistente?

2006-10-14T21:55:00.000-07:00

Lejos de la muerte, tuve que ir al cementerio de Gonzalo
a dejar el cuerpo de un señor desconocido,
para cerrar este ciclo.
Esa vez me llamaron para acompañarme, pero le dije que no,
la sentía una desconocida, casi una tortura, un sacrilegio que viera
alguna gota de dolor por mi amigo derrotado. Y luego, sepultado.
Quise sufrir solo.
Aunque sé que es más facil respirar por asistencia externa,
tal vez me hice creer que la incubadora era lo mejor.
Sietemesino, nunca más. Menos a lo Gregorio.
Y de allí mi necesidad de oxigenarme por mi mismo,
amplio, enorme, saliendo del apretado estado de la angustia
que aborresco, pero que sienten que me encanta.
Pero, ¿Y quiero salir de la mano asistente?
Por lo menos, siento que el escarabajo traté de borrarlo,
aunque hubo varias solícitas manos, mías y de otros,
que delinearon más de algo despreciable.
Que lógicamente, mejor desterrar de raíz.

El Derecho de Vivir en

2006-10-06T20:38:00.000-07:00

Hace poco que conozco a nuevos compañeros de trabajo. Colegas jóvenes todos ellos. Sangre nueva, amantes de su pega, enérgicos casi todos. Siempre me sorprenden.
Esta mañana entro a la oficina, cabeza gacha, pa'dentro, se veía un día apestoso, faltaban varios compañeros por enfermedad. Y que siento al pasar una voz conocida, Ancarola en pleno, grandilocuente, diáfana, plena, maravillosamente evocadora. Me freno en mi accionar, mis colegas quedan mirándome, con cara de "qué le pasa a este hueón". Y comento: Ancarola, que lindo, se pasaron, quién la puso? Y la VM que me dice YO FUI. Además me dice que publicó un nuevo álbum, un tributo a Victor Jara, además que en su página web se pueden escuchar tres temas de su nueva producción.
Piola, absorto, comunicados en un segundo con Ancarola. No pesqué mucho a VM. Pero la mina estaba sorprendida que supiera y que hubiera reconocido su música. Debo añadir que VM canta, entonando algo de la cantante en cuestión, pero le falta y NNN, no logra dar con la nota adecuada.
En fin. Dejo el comentario de su nuevo trabajo. Ya escuché los tres temas, me gustaron mucho.

Va el link http://www.ancarola.scd.cl/

¿De Coll a Perth?

2006-09-23T07:26:00.000-07:00

Del Parque Coll a la casa donde vivía, pasado el puente, en un lugar donde las casas tenían una especie de portal de entrada, no había más de 20 minutos en auto. Ese día, como siempre estaba con DO en el menester de fumar. Más que nada, en cada aspirada y expirada, hablábamos de la vida, de la rutina de vivir por allá, de la poca pega pero muchos proyectos. Recién veníamos de buscar información para concursar en la edición de un libro, con sendas ganancias pa'pasar el apremio económico, y quedarse viviendo un tiempo más.

DO me animaba, me decía que tuviera paciencia, que ya vendría la pega, que llevaba seis meses recién, que luego estaba lo de Andacollo (iba como coordinador de un observatorio turístico), y que saldría cualquier peguita emergente, que de seguro si sabía algo, era para mí, dado firmado inclusive.

Yo estaba como en otra. No por el efecto del cigarro, ya estaba acostumbrado a fumar sin filtro. Mi cabeza trataba de entender porque no resultaba. Algo andaba mal. Si me había ido para buscar tranquilidad, esperanza. Ser feliz. La última oportunidad. Algo pasaba, muy fino socabando poco a poco, carcomiendo el espíritu, la sin razón de la ausencia del amor a la vida.

Mi sentido pesimista a full, veía lo que había dejado en Stgo., amigos, pega, solvencia económica, un mundo que no estaba en los alrededores de Coll, ni mucho menos.

EL masaso que sentí en ese instante fue duro, aturdido, dejé a DO en la U, me fui a la casa que arrendaba. Más de una hora me demoré. Trataba de masticar el asunto. No era el territorio, era mi cabeza, los miedos que estaban conmigo. No era la casa que había dejado irreflexivamente, sino más bien mi historia, mis recuerdos, mis prisiones y oscuridades. Temor, finalmente.

Llegando a casa, me cuentan que el proyecto del libro era para autores nacionales, el nuestro era extranjero. Cagué otra vez.

De allí a Stgo., no fue más que conseguirse la plata con mi hermano (espero que luego me tienda otra mano), llegar al mismo lugar, para afinar el funeral y el entierro. No era el Parque Coll, tampoco Chanavia. Espero que Perth me dé una tregua.

Photoshop 180º

2006-09-22T21:01:00.000-07:00

Seis fotos tomadas con la ayuda de un trípode made in ingenio chanavia. Claro con
photoshop, para calar.
La parte del limón quedó mal, pero la foto en si está mejor que la anterior, que fue pegar con un programilla de fotos de microsoft.

2006-09-22T16:23:00.000-07:00

Rockódromo 2005 - La Floripondio 2

lo que siempre quise hacer, cantar en calsoncillos tipo citroneta

Experimento en 360º

2006-09-21T08:46:00.000-07:00

O de la Vida o de la Muerte

2006-09-20T04:59:00.000-07:00

Don Juan reposaba de sus estertores. La tos lo atacaba cada vez que daba más de cuatro suspiros carrasposos, parecía un motor de un viejo auto, casi a punto de parar pero dando la batalla a la combustión. Pero era dura la neumonitis que tenía, muy dura para su edad: 94 años. Rodeado de sus familiares directos, Juan necesitaba solamente a su hija menor, ella era quien en la justa medida le traía agua en un vaso con pajita, la que sacaba sus escupos, la que lo tapaba cuando se movía a causa de la violenta tos, que a cada ataque lo iba minando, lenta pero inexorablemente.
Hacía rato que lo andaban trayendo de hospital en hospital. En todos ellos, su hija menor obtuvo la misma respuesta: "la edad, no se puede internar, la edad". De allí que de un simple resfriado, pasó a la neumonitis. Sentencia de muerte por su edad, como si a los 94 años debiera dar gracias a Dios por vivir tanto y morirse piola, por eso mejor no internarlo, de todas formas morirá, y si ocurre en manos de enfermeras y médicos, podrían acusarlos de no atenderlo bien, negligencia, y un largo etc. Mejor decir "la edad". Aunque no faltó el médico que quería hacerle "N" exámenes, incluyendo próstata, sin ser especialista en geriatría, gastos y más gastos, cosa que la familia pensó no hacer por "la edad" del nonagenario.
Don Juan moría, en cada tos sanguinolienta, escapaba vida. No hay mucho que hacer. Y si Don Juan no quería ver a otro familiar, era porque su hija mayor teñía su pelo (no sé si para el 18 o para el funeral, o para recibir a las visitas), su hijastro meta tallas, su nieta preparaba notas en su mandolina (o charangocanutodedíadomingocontiritascolgando) que seguro le tocaría en su honor, la nuera limpiando platos, en fin, haciendo lo que hace la gente viva, a pesar de que Don Juan estuviera muriendo. Menos su preferida. Seguro que después quedará pidiendo terapia de sueño, para superar la muerte de su padre, o tal vez para decirle a los demás que ella realmente lo quería, la más santa, la más abnegada, la más loca. Que prefiere morir en vida en honor del finado. Y la cara y la actitud la tenía. Tanto que si se salva Don Juan, su tony no tendrá ningún sentido.
Aunque a Don Juan, eso le importará bien poco, siempre que siga vivo.

Del Infierno al Purgatorio

2006-09-10T06:58:00.000-07:00

Tomado desde lo primigenio del hombre como especie. El fuego y su dominio. Alejarse del peligro de la noche, exorcisando demonios y miedos, ensimismados por la fogata, por largo rato quedamos piola.
Dos niñitos chicos (Simón y Lya) atizaban con trocitos de madera terciada la fogata, que hacía las veces de combustible para prender los troncos más grandes. Generosos en su accionar, varias veces la llama pasó el límite de seguridad esperado. Aunque no existía ni el más minimo intento de bajar la intensidad con agua. Más bien todo lo contrario. A más fuego, más hipnosis colectiva, unido con el trago y más de alguna liada. Idos a la selva, a la cueva apretujados por el frío y el miedo del felino al acecho.

Bendito fuego, su poder nos lanzó al dominio del intelecto. Causa y efecto. Comida cocida, protección, cerámica, en fin, la vida misma del sapiens. Su cultura y acervo.

En la espera de lo que sería cocinado, leños más grandes de durazno empezaron a caer uno a uno (para no causar ahogo a la fogata) al infierno causado. La búsqueda perfecta de brasas, para lograr el efecto esperado.

Y si bien es cierto que hice la comida, no me importa tanto el trabajo, sino la sensación de estar reunido en un gran círculo de protección. Adultos, niños y animales (el perro de la casa, quiltro digno y viejo, sin oído ni vista por su avanzada edad, se incorporó de su lecho, buscando la calidez del fuego, seguro que algo pasaba, su instinto iba a un trozo de carne caído del fogón o entregada por la mano solidaria del amo, de hecho degustó las partes más tiernas de lo consumido, para no cagarle los pocos dientes que le quedan) en perfecta armonía. Tribu, finalmente.

Seguro después vendrá la salvación. Siempre y cuando siga quemando.

pd: gracias negrito

Mi Perro Quiltro Rabioso

2006-08-28T16:35:00.000-07:00

apelaré a mi origen.

necesito que mi adn potencie mi resistencia al frío misterio (claro, electrodomésticos con cabezas), aquello que galanamente hace aguantar, permitir templar el alma, para evitar hemorragias. tal vez, sea necesario recurrir a la jauría, para sentir las costillas de otros congéneres, palpar el dolor, juntar pobrezas para salvaguardar mi especie.

si, lo afirmo. apelaré, esta vez, al quiltro. es mi necesidad por el momento. mi tótem, se mi ascendiente, pon tu manto sobre mí, cubre mis debilidades, permite aguante al hambre, a los golpes de piedrazos y patadas. pero dame dientes grandes, afilados. sólo para defenderme del ataque que podría arriesgar mi cuello. y si va con rabia, mejor, pero quiero cola, sin ella será difícil expresar alegría. sin embargo, con el asunto del pelaje, quedo en la duda. si largo o pegado al cuerpo. menos tengo idea del color, negro con blanco, negro entero. chico o grande?

no importan tanto

Quiltro Rabioso, pero sobreviviente, aunque de vez en cuando arriesgaría la perrera municipal y sus purgas de perros vagos. pero como quiltro, astuto de oreja a cola. necesito ser ágil, eso si. rápido, veloz cual rayo, certero en los movimientos, con músculos de acero, perfectamente delineados en cada pata, lomo, cuello. correr de 0 a 35 km por hora en 3 seg. a 25 km/h constantes al trote, lengua afuera, alegre y feliz, seguro y en paz conmigo mismo y el mundo. pero sin amo. callejero hasta los tuétanos. nada de correas al cuello, o el alimento fácil y doméstico. eso si, presto a buscar comida, pero para pelar el hambre y seguir aguantando a la vida. pero sin patios asfixiantes, que es peor, pues acalla al lobo, con su existencial y salvaje aullido. lejos del hombre y su yugo. sin sociedades castrantes del instinto.

seguro que podré seguir con mi quiltro protector.

Mi Síndrome Estocolmo

2006-08-27T00:22:00.000-07:00

me obligaré a secuestrarme,
es la única salvación.
privaré mi libertad
de estar sirviéndote
para sentir una falsa sonrisa.
evitaré salir
a buscar experiencias
que me son vedadas.
me encerraré en un cuarto de tres por tres.
habilitaré un sistema de aire
condicionado a mi sola presencia,
18 grados en invierno, 21 en verano.
perderé todo contacto con tu exterior.
arrebataré experiencias y raíces,
una por una las iré volviendo hacia mí,
y con el tiempo necesario
apartaré aquellas que puedan sacarme
de mi mismo.
desencajaré imágenes que creí sagradas,
locuras y bajas pasiones
no atravesarán la fuerte puerta acerada.
ocho años mínimo.
haber si así aprendo a depender de mí.
aunque ya sé que es una patología igual.
pero solo mía y felizmente autocausada.

2006-08-20T02:17:00.000-07:00

Pasame la botella

Nueva historia,
Nadya en reggaeton, finalmente,
me reí harto con el signo del cornudo final, realizado por el barman, que de solidario amigo de carrete, pasa al bando de la burla por la desgracia del otro.

Invierno en la trinchera

2006-08-06T12:22:00.000-07:00

Al otro lado de la trinchera,
el enemigo no te da tregua
te acecha, te busca, te respira
pero no se deja ver.
Distante, sabes tus debilidades,
te ha observado durante tanto tiempo
que conoce la rutina de tus afectos.

Al otro lado de la trinchera,
el enemigo no duerme,
el ojo herido permanece abierto,
calculando la distancia científicamente,
ganando experiencia y frialdad.
(Igual que yo).

En mi lado de la trinchera,
los días están contados
marcando cruces en la culata
de mi viejo y obsoleto fusil.
Hace rato perdimos el manual
para desmontar su mecanismo.
Lo quemamos para calentarnos los dedos.

En mi lado de la trinchera,
sabemos que ya perdimos,
carecemos de ganas de luchar,
y tal vez ni de vivir.
Quizás levantemos los cascos
para ofrecer un blanco fácil,
y cagarles el plan
a los del otro lado de la trinchera.

2006-07-26T12:51:00.000-07:00

LEON EL PROFESIONAL

La noche pasada, estando viendo cable con ML, que llega a dar con la película de Lucc Besson "Léon (The Professional)", demás está decir que es una de los largometrajes que me emociona hasta las lágrimas, sobre todo por el final tan desolador. La cuestión es que empezamos a darnos cuentas que habías ciertas escenas que no estaban en la versión para el cine, partes que no estaban y que eran importantes, ya que entregaban elementos para entender la sinergía que se produce entre Léon y Mathilda, que pasa desde el desamparo y la tristeza, hasta encontrar un sentido a la vida, "amor o muerte" es la oferta que le hace Mathilda, me mato o no dejas que me mate, y si no dejas que me mate, entonces podrás amar, al ponerse al servicio del otro, se ama, puesto que ellos se cuidan. En fin, que incluso se muestran partes en donde Mathilda presencia la forma de actuar de Léon al matar a alguien, y esto en calidad de aprendiz.
Sólo me cabe señalar, que el editor que cortó estas partes es un inepto.

Seguro que debe andar por ahí la versión del cable. Hay que puro comprarla.

De la Muerte

2006-07-26T11:19:00.000-07:00

El Rata sabe de dolores, de eso nadie que sepa algo de él lo duda. Muchos dolores, como también alegrías, la vida misma. Pero, siempre hay dolores que marcan.

Uno de los del Rata se resuelve en base a la muerte de un tío, asesinado en la "Caravana de la Muerte".

Se lee en una página web:

"(...)Miguel MUÑOZ FLORES, 21 años, empleado de la Corporación de Reforma Agraria (CORA). Fue detenido en su domicilio, inmediatamente después de ocurridos los sucesos del día 11 de septiembre, por efectivos de Investigaciones y trasladado al Cuartel de esa Institución.

El día 4 de octubre de 1973 junto con otros jóvenes socialistas fueron sacados desde el Cuartel de Investigaciones de Cauquenes, fuertemente custodiados por efectivos militares. Según la versión oficial, ello se hizo con el propósito de hacer una reconstitución de escena en el Fundo El Oriente, en las afueras de la ciudad. Los detenidos, según esa misma versión, habrían aprovechado esta circunstancia para atacar a uno de los centinelas, motivo por el cual se les disparó, causándoles la muerte a todos ellos, "en cumplimiento al Bando 24 de la Junta Militar de Gobierno". Dicho bando autorizaba a la ejecución inmediata en caso de oposición o resistencia armada a las nuevas autoridades militares.

Horas antes de la ejecución, había arribado a la ciudad de Cauquenes, un helicóptero que transportaba a un Oficial Delegado del Comandante en Jefe del Ejército y de la Junta de Gobierno y a su comitiva. Esta permaneció en la ciudad hasta inmediatamente después de verificarse los fusilamientos. Fueron vistos en la ciudad por numerosos testigos. Este viaje, en su contexto global, ya ha sido analizado.
Las familias se enteraron de sus muertes mediante el bando oficial que fue dado a conocer a través de altoparlantes instalados en la plaza de la ciudad.
Los cuerpos sin vida de los cuatro jóvenes, fueron llevados al Instituto Médico Legal, donde se les practicó la autopsia de rigor y luego llevados por efectivos militares al Cementerio Local, donde procedieron a enterrarlos en una fosa común. Sólo la familia de uno de los ejecutados, a través de gestiones personales, consiguió exhumar el cuerpo de su víctima y darle sepultura.(...)"

Víctimas en vida, doblemente cruel, además, la imposibilidad de darles sepultura.

Poco se lee, tantos dramas que las palabras no alcanzan a mostrar. Una vida marcada por la historia, generaciones carcomidas desde sus bases. Cada año a Cauquenes, para enfrentar la pena, sufrir cada año, carmatizarse y volver a nacer.

Y si bien sigue llendo cada fecha traumática, espero que no lo dejé de hacer nunca. Mas por la vida, que como recuerdo de la muerte.

17 de marzo del 95

2006-07-25T17:18:00.000-07:00

Ritmos antiguos de jóvenes como tú y yo,
que teníamos a Dios de los cocos.
Te vi entre búrbujas alcohólicas de sudor
y sexo caliente que no fue más.
Entre risas de vísperas de otoño,
tu nombre destroza cada suspiro.
Bajando de la micro,
la cerveza envolvía mi lengua,
aniquilando cualquier pensamientro nefasto...
Y semiborracho
pensé en tus piernas infinitas...
Pronuncié mil veces tu nombre,
y no lo dije en altavoces
por temor a que tu eco se escapara,
dejándolo encerrado entre sueños
y mentiras de ayer...
Y al final, nunca llegaste,
pero permaneciste ferozmente,
machacando, torturando.
Y al final, lloré, lloré por no tocarte,
lloré sonriendo como un niño enfermo,
sabiendo que sería la última borrachera
donde te usaría como excusa.

2006-07-25T11:12:00.000-07:00

elis e tom - aguas de março

del 74, y suena tan fresco.

É pau, é pedra, é o fim do caminho
é um resto de toco, é um pouco sozinho
é um caco de vidro, é a vida, é o sol
é a noite, é a morte, é um laco, é o anzol
é peroba do campo, é o nó da madeira
cainga, candeia, é o Matita Pereira
É madeira de vento, tombo da ribanceira
é o mistério profundo
é o queira ou nao queira
é o vento ventando, é o fim da ladeira
é a viga, é o vao, festa da cumeeira
é a chuva chovendo, é conversa ribeira
das aguas de marco, é o fim da canseira
é o pé, é o chao, é a marcha estradeira
passarinho na mao, pedra de atiradeira.
Uma ave no céu, uma ave no chao
é um regato, é uma fonte
é um pedaco de pao
é o fundo do poco, é o fim do caminho
no rosto o desgosto, é um pouco sozinho
É um estrepe, é um prego
é uma ponta, é um ponto
é um pingo pingando
é uma conta, é um conto
é um peixe, é um gesto
é uma prata brilhando
é a luz da manha, é o tijolo chegando
é a lenha, é o dia, é o fim da picada
é a garrafa de cana, o estilhaco na estrada
é o projeto da casa, é o corpo na cama
é o carro enguicado, é a lama, é a lama
é um passo, é uma ponte
é um sapo, é uma ra
é um resto de mato, na luz da manha
sao as aguas de marco fechando o verao
é a promessa de vida no teu coracao.
É pau, é pedra, é o fim do caminho
é um resto de toco, é um pouco sozinho
é uma cobra, é um pau, é Joao, é José
é um espinho na mao, é um corte no pé
sao as aguas de marco fechando o verao
é a promessa de vida no teu coracao.
É pau, é pedra, é o fim do caminho
é um resto de toco, é um pouco sozinho
é um passo, é uma ponteé um sapo, é uma ra
é um belo horizonte, é uma febre terca
sao as aguas de marco fechando o verao
é a promessa de vida no teu coracao.
É pau, é pedra, é o fim do caminho
é um resto de toco, é um pouco sozinho
É pau, é pedra, é o fim do caminho
é um resto de toco, é um pouco sozinho.
Pau, pedra, fim do caminho
resto de toco, pouco sozinho.
Pau, pedra, fim do caminho,
resto de toco, pouco sozinho.

Es palo, es piedra, es el fin del camino
Es un resto de tronco, está un poquito solo
Es un casco de vidrio, es la vida, es el sol
Es la noche, es la muerte, es un lazo, un anzuelo
Es un árbol del campo, un nudo en la madera
Caingá, candela, es matita de pera.
Es madera del viento, alud en el despeñadero
Es misterio profundo
Es el quiera o no quiera
Es el viento venteando, el fin de la ladera
Es la viga, es el vano, la fiesta del tijeral
Es la lluvia lloviendo, la voz de la ribera
De las aguas de marzo, el fin del cansancio
Es el pie, es el suelo, es marcha caminera
Pajarito en la mano, piedra del tira-piedras.
Un ave en el cielo, un ave en el suelo
Un arroyo, una fuente
Un pedazo de pan
Es el fondo del pozo, es el fin del camino
En el rostro el disgusto, está un poquito solo.
Es un tarugo, un clavo
Una punta, un punto
Una gota goteando
Una cuenta, un cuento
Es un pez, es un gesto
Es la plata brillando
Es luz de la mañana, un ladrillo llegando
Es la leña, es el día, es el fin de la huella
La botella de ron, reventón caminero
El proyecto de casa, es el cuerpo en la cama
Es el coche atascado, es el barro, es el barro
Es un paso, un puente
Es un sapo, una rana
Es un resto de campo en la luz de la mañana
Son las aguas de marzo cerrando el verano
Es la promesa de vida en tu corazón.
Es una culebra, es un palo, es Juan y José
Un espino en la mano, es un corte en el pie
Son las aguas de marzo cerrando el verano
La promesa de vida de tu corazón.
Es palo, es piedra, es el fin del camino
Es un resto de tronco, está un poquito solo
Es un paso, es un puente
Es un sapo, una rana
Es un bello horizonte, una fiebre terciana
Son las aguas de marzo cerrando el verano
La promesa de vida en tu corazón.
Palo, piedra, fin del camino
Resto de tronco, está un poquito solo.

BIOGRAFIAS
Antônio Carlos Brasileiro de Almeida Jobim (25 de enero de 1927; 8 de diciembre de 1994). También conocido como Tom Jobim. Compositor, cantante, guitarrista y pianista brasileño. Es el artista que internacionaliza la bossa nova y la fusiona con el jazz. Está considerado como uno de los grandes compositores de música popular del siglo XX. Ha grabado con Gerry Mulligan, Chet Baker, Barney Kessel, Frank Sinatra y otros músicos de los '50 y '60. Su voz, suave, sencilla y ligeramente ronca, subraya los aspectos emocionales de sus letras. Murió en Nueva York, a los 66 años.
Elis Regina Carvalho da Costa (17 de marzo de 1945; 19 de enero de 1982). Fue una de las cantantes brasileñas más populares en los años 1960 y 1970. nació en Porto Alegre, donde empezó su carrera como cantante a los 11 años en un programa de radio para niños. Su segundo LP, con Jair Rodrigues, Dois na Bossa, fijó un récord de ventas nacional. En 1974 editó con Antonio Carlos Jobim el álbum "Elis & Tom", considerado por críticos musicales como uno de los mejores discos de bossa nova de todos los tiempos. Murió, a causa de una sobredosis de cocaína, en 1982. Tenía 36 años.

2006-07-21T05:44:00.000-07:00

Cirque du Soleil's Varekai - Icarian Games Act

El mito de Ícaro, el iluso que quería volar, bellamente representado.

Icaro
como un pequeño dios
desafiando al sol
Y ahora yo
que soy pequeño gorrión
y quiero el nido abandonar
Y aunque a veces me asuste volar
lejos del cobijo de un hogar
Sé que habrá un viento cálido más
para dejarme llevar
Icaro
como un pequeño dios
desafiando a todo un sol
Y se marchó
tan alto como un vendaval
tan lejos como una canción
Mas envidioso el sol le abrazó
derritiendo en cera su valor
Y aunque le fue advertida la lección
Icaro se derrumbó
Se derrumbó
Icaro se derrumbó
se derrumbó
Y volaré bajito a ras de suelo (como pluma el viento me llevará)
Y sin perder de vista el horizonte (como pluma el viento me llevará)
Yo volaré bajito a ras de suelo (como pluma el viento me llevará)
Sin perder de vista el horizonte (como pluma el viento me llevará)
Y ahora yo
que soy pequeño gorrión
y quiero el nido abandonar
Y sé que ya
no puedo estar ya más aquí
Llegó la hora de partir
Mas aunque al este no nazca el sol
y las aves de invierno no emigren al sur
Sé que habrá un viento cálido más
para dejarme llevar
oh si si
dejarme llevar
dejarme llevar
dejarme llevar
Volaré bajito a ras de suelo (como pluma el viento me llevará)
Y sin perder de vista el horizonte (como pluma el viento me llevará)
Yo volaré bajito a ras de suelo (como pluma el viento me llevará)
Sin perder de vista el horizonte (como pluma el viento me llevará)

2006-07-20T05:29:00.000-07:00

Electrodomésticos • Yo La Quería

uf

2006-07-20T05:20:00.000-07:00

Ahmad Jamal

qué decir, a este señor lo conocí por amigo, que viniendo del norte trajo matute, dentro de una colección de cd de jazz, traía a ahmad jamal, que a la postre, fue el que más me gustó. Simplemente, a título muy personal, uno de los maestros del piano.

2006-07-19T09:47:00.000-07:00

Viaje a Colina

Santiago Norte

En la fila

2006-07-18T14:46:00.000-07:00

Durante gran parte de mi adolescente vida, tuve que desarrollar los más variopinto tipos de trabajo, desde barrer la calle, hacer la cama, sacar la caca de los perros y darles agua, hasta comprar lo que faltara para la comida o pan para la once.
De todos esas penosas y humillantes labores, por lejos me encantaba ir al pan. Eso era después de las 17:00. A esa hora el pan sale recién del horno, muy caliente y crujiente, listo para hecharle la margarina y esperar que se derritiera por el calor de la miga. Además de tener la posibilidad de volverse a la casa ya habiendo masticado media marraqueta, que en si es un deleite.
Pero el valor agregado era el momento de esperar el turno para comprar el pan. En ese momento se armaba una fila muy ordenada, sin tener que estar dando indicaciones, cada uno sabía lo que tenía que hacer por ser cliente habitual. Y en la fila con más de alguien te topabas. Generalmente amigotes del barrio. Uno de ellos era H. Vivíamos a cosa de metros, aunque él estaba en la avenida principal. Sus padres eran contemporáneos a los míos, se conocían de años, sobre todo nuestros padres que jugaban a la pelota en una liga amateur. Total que con H hacíamos planes para la noche, onda después de la once, tipín 20:30, recién bañados, con ropa limpia de o para la taquilla. Muchas veces era el mismo itinerario. Juntarse en la esquina del video club, saludos de rigor con ficha incluida. Esperar hasta el anochecer, para luego salir a tirar patas, saludando a cuanta mina se cruzara, si alguna respondía, de aguja a sacar el nombre o a acompañarla en su vuelta.
Si no llegaba H a la fila, siempre estaba la minita de turno, esperando el pan, ahí también te la podías jugar. Seguro la dejabas en su casa, onda la más tiernucha.

Ya hace rato que no voy al pan, prefiero el supermercado o comprar bolsas de pan molde, menos tiempo para rituales . Como estoy en vacaciones, me dio la tincá de ir al pan. Y en la fila estaba H. Nos saludamos, me comentó que estaba de vacaciones porque su hijo estaba enfermo, además estaba viendo su casa que se la habían entregado hace poco, así que estaba entre preocupado por su hijo y alegre por la casa. El pan como siempre estaba calentito. Me vine comiendo un trozo hacia mi casa. Me sentí cabro en la fila. Y me gustó la sensación.

Lalo, el chico de mi barrio

2006-07-18T04:51:00.000-07:00

Con Lalo crecimos juntos. Éramos vecinos próximos, nuestras casas están pareadas. Un año mayor que yo, Lalo tenía todo lo que yo quería tener: ambos padres, una gran familia aparéntemente feliz, segundo piso, vehículos (trabajan en la fería vendiendo muebles de mimbre), y un televisor que les permitía adentrarse en los misteriosos e incógnitos mundos del cine y de las grandes series de tv. Por esa época nos juntábamos mucho. Bastaba con que nos llámaramos, para que apareciera su cabeza sobre la pandereta, despeinado, medio crespo y muy flaco (he cargado siempre con un sobrepeso, que a cierta edad te imposibilita andar dándotelas de galán con las niñitas bonitas del barrio, de allí mi admiración)
Ya crecidos a la dolescencia, Lalo me aventajaba por mucho, a los ya anteriores dones le sacaba partido a su manejo de una moto que tenía su padre, Don Nicolás. En la moto hacía toda clase de piruetas, que ya estando montado en ella, daba toda una onda. A las minas más ricas de la cuadra, las subió a su moto, siempre a sus espaldas rodeando su cintura, con pechugas pegadas a su espina dorsal. Sólo acelerando y con movimientos bruscos, Lalo debe haber sentido varias cosas. Y eso ocurría en el día, ya llegando la noche, se las llevaba a la vueltita y listo. Un suceso. Ya con Lalo no nos juntábamos, es más, salía con otros cabros del barrio, que tenían "dones" igual qu él, algo así como una super liga de galanes, total que habían cuatro, que arrasaron con cuanta pierna juvenil andaba por el pasaje. Obviamente, que yo miraba desde ligas menores, a lo más mi transporte era una bicicleta Bianchi, las minas eran de otros lados, pero no menos ricas, aunque si, ni cagando del gusto del Lalo, que más bien las prefería tiradas a grande, tetonas, acinturadas, tipo Yayita. La Gema fue la primera, de ojos verdes calipso, melena al viento tipo Samantha Fox, un manjar a la altura de Chanavia. Él se la tiró y a la mina le gustaba el hueveo. Se pescó a la mina que me gustaba desde pendejo. Lalo y su moto. Mucha desventaja.

Al tiempo dejé de verlo. Se cachaba que le iba más o menos bien, puesto que manejaba un auto del año, para transportar personas al aeropuerto, según me comentó Don Nicolás. Yo a esa altura trabajaba profesionalmente.
Hace poco lo volví a ver, andaba con un coche para gemelos, sus hijos. Pulento para todo, el Lalo.

2006-07-17T00:32:00.000-07:00

Héroe mítico, gran Sandokan, cruzamos océanos buscando a Mariana. Hasta nos envenenamos por amor.

Libros

2006-07-17T00:25:00.000-07:00

Poseo algunos libros,
aunque en realidad,
lo que poseo son historias,
con personajes, personas,
casas, playas, campos, castillos,
amores, celos, envidias y soledades…
Lo que poseo son mis vivencias,
mis sentimientos de niño, adolescente y adulto.
Porque cada página me interpelaba
a vivir en carne, sino no valía,
como la sal que no sala,
y el azúcar no endulza,
leer para vivir.
Y si queda tiempo,
analizar.
Aunque es lo que menos tengo.

2006-07-15T19:05:00.000-07:00

Ultraman[넥서스]

A todo digital, parece Dragon Ball. Y no se le ve el cierre en el traje

2006-07-15T06:33:00.000-07:00

Gustavo Cerati - Tabu

por ti,
lo hice por ti,
por ti
tuve el valor

Esta canción fue el tema centra de la película "Monos con Navaja"

2006-07-10T17:03:00.000-07:00

Fito Páez - Circo beat

Del 94, a mis 24 años, difícil entender de buenas a primera, ahora a mis 36, menos entiendo.

2006-07-10T16:57:00.000-07:00

AL LADO DEL CAMINO

Que decir. Simplemente notable.

2006-07-10T16:46:00.000-07:00

Fito Paez - Mariposa Tecknicolor

Este fue el primer single del álbum "El Amor después del Amor". Lo compré apenas salió al mercado. Me vine de Colina, trabajaba por allá en aquel entonces. A Stgo. llegué pa'la goma. En la Feria del Disco de Huérfanos había N gente. Caleta de hueones. Pedí el cd a la mina del mostrador, me llamó la atención porque la mina como que se alegró cuando le pedí "EL ÚLTIMO DE FITO". Sellado relucía. AL abrirlo, quedé pa'dentro con la carátula, ni que decir del diseño del cd, soberbio. Lo coloqué en mi equipo Sony. Y el cd no me gustó. Muy conceptual, distinto a todo lo antes escuchado, ni que decir de Mariposa Tecknicolor. Pero a fuerza de escuchar, se dejó sentir su peso, su arte poético y musical.Autoreferente. El video además es muy bueno.

"TODOS GIRAN Y GIRAN
TODOS BAJO EL SOL
SE PROYECTA LA VIDA
MARIPOSA TECKNICOLOR.

YO TE CONOZCO DE ANTES
DESDE ANTES DEL AYER
CUANDO ME FUI
NO ME ALEJE...
LLEVO TUS MARCAS EN MI PIEL
Y HOY SÓLO TE VUELVO A VER."

2006-07-10T16:37:00.000-07:00

FITO PAEZ "El diablo de tu corazón"

La zorra en Argentina, se come pura mierda. Lo malo es que la hueá puede pasar acá.

2006-07-10T16:33:00.000-07:00

FITO PÁEZ - Volver a mí

Fito la caga. Siempre le da en el clavo, ni más ni menos. Esta canción es después de su rompimiento con su esposa, la actriz fetiche de Pedro Almadóvar, de apellido Roth.

2006-07-06T18:49:00.000-07:00

Santa María

Este tango es para vos...

2006-07-06T18:38:00.000-07:00

Jorge Vercílo - Palco (ao vivo)

La fuerza de la voz
con frescura

2006-07-06T18:25:00.000-07:00

Gilberto Gil Express 222

Un regalo

2006-07-06T17:43:00.000-07:00

tan

sorprendente

De Crónicas...

2006-06-25T16:09:00.000-07:00

Edmond quiere ser rey,
pero no es el mayor,
le faltan fuerzas y corazón.
Edmond el traidor,
que se entrega por satisfacerse,
que puede vender su alma al diablo
y porque no a su hermano mayor.
Edmond el despreciado,
Caín caído mil veces,
mil veces vuelto a redimirse,
mil veces dispuesto a perderse.
Vader, Drácula, Magneto,
rostros distintos y el mismo fin.
Edmond, Judas adorable,
mis pequeñeces te alaban,
mi parte más oscura te canta,
lo más despreciable te honra,
oh gran Edmond,
El Rey Justo.

Gotan Project

2006-06-13T17:24:00.000-07:00

Este tango es para vos...
Argentina, Buenos Aires...
Hay milonga de amor...
El puerto de Santa María del Buen Aire...

Deja tomar tu cadera,
siente mi mano masculina, amachada, galana,
desliza tus frágil mano de hembra
a mi varonil hombro,
pero no tan suave,
tal vez como pisada de gata en celo,
juntemos pelvis, rodillas, mejillas, sudor y ganas.
Desliza tu pierna entre la mía,
busco tu entrepierna,
con torpeza febril,
déjate llevar, pero que no sea por falta de interés...

Esperando, esperando
Esperándote, esperándote,
mi soledad...

Cada paso,
cada círculo dibujado con las piernas,
se alejan,
se juntan,
se buscan,
se vuelven a separar,
como "el viejo juego";
antes, uno y otra,
ahora, en uno solamente.
Rétirate con fiereza,
despréciame,
ya sabré que después vendrás.
Orgullo por tus torneadas piernas,
juega a que se verá tu liga con las acanaladas medias,
con taco punzante negro acharolado,
largas piernas, largos sueños, largo es el éxtasis,
sólo al ver que estaré entre medio.

Señoras, señores:
Mi corazón, mi corazón,
me lleva
hacia el hondo bajofondo,
bajofondo,
BAJOBONDO.
No me digas que tenés razón.

Llegaré luego, a buscarte, a perseguirte,
que te sientas bella, eres bella y seductora,
hembra absoluta, plena de sexo engatusante.
Déjame rozar tus nalgas duras, como no queriendo,
buscando el movimiento, la proximidad,
el roce seductor.
Ven lento,
muy lento, paso a paso, atigrada, aleonada, aperrada,
te agarraré por la espalda,
de golpe a mí, sorprendida, llegarás súbitamente,
fingirás que no te gusta sentirte atrapada,
que soy muy poco para ti,
pero ni tan fría, todo lo que cuesta se disfruta más,
así debe ser.
Sigamos la música,
cada vuelta es una excusa a la lujuria,
cada alejamiento marcada por la unión de nuestras manos,
ven a mí, ándate, pero llega luego,
que vendrá el climax.
Después, iremos a llenarnos de pasión,
ahora hay que terminar,
juntos, aquí la vida renacerá,
como nunca debió perderse, ni menos dejar de existir.

Se desapareció,
de día aparecerá
creyeron que murió,
pero renacerá.
Llovió, paró y llovió
y un chico adivinó
oímos una voz
y desde un tango,
rumor de pañuelo blanco.

Mantis

2006-06-11T15:48:00.000-07:00

Rompe mi pecho con tu mano,
desgarra piel, grasa, tendones, músculos,
busca al fondo a la izquierda,
destroza todo afluente de vida
y espera que me desangre.
En ese instante,
en que mis verdes ojos
observen tu triunfo,
el tiempo se detendrá,
respiraré por última vez,
“si he de morir, quiero que sea contigo”
ya no podré decir ni siquiera lo lamento,
y muriendo en tus brazos,
sabré que cada mascada de mi desmembrado cuerpo,
permite tu vida, y la vida de centenares de ovas más.
Sólo espero que te haya sabido bien.

Por 7

2006-06-09T19:50:00.000-07:00

Viajar en bus a Colina todas las mañanas no es un viaje menor. Sobre todo si se sale a pelar la cara de frío a las 6:15 am en invierno, cuando está oscura la vida, además de muy gélida. Así por 4 años. Después se podía salir más tarde, ya que colocaron una línea de colectivos, que ahorraba 30 minutos de viaje o más, dependiendo del chofer.
En las madrugadas de cada invierno, Cerro Navia golpea duro. Mucho frío, atacando guantes, parcas, pantalones de franela, bufandas y un cuanto hay por el ropero. Por razones de mi trabajo, podía ír de buzo, que para los efectos, debía ser térmico, doble forro. La parca debía ser elegida con paciencia. Si el modelo pegaba y estaba barata, había que puro encalillarse en Ripley, Falabella, Hites, Michaelly, etc. Además de sus botines deportivos, que permiten afirmar la pata, si te tienes que ir en la pisadera de la micro, o no patinar en el barro, y por cierto, evitar torceduras, que corregía con una media caña anatómica. Mucha ropa, mucho frío.
Del frío en Cerro Navia se puede decir mucho. Que muestra la miseria, que hay mucha pobreza en la comuna, eso se nota por la ropa del obrero, que a esa hora, debe pegarse grossos piques a la Dehesa, Vitacura, barrios finos, maestros de contru'. Generalmente visten de jeans, bototos gruesos de punta de fierro, nunca usan guantes, sus callosas manos enfrentan el fierro de la micro care'palo, es como una doble piel reforzada. Se nota que no usan ninguna cremita. Muchos van a medio afeitar, pero si bañados. Algunos llevan sus herramientas en maletas de maderas, o cubren con diario "La Cuarta" sus partillos o serruchos. Todos llevan sus viandas en ollitas metálicas, con tapa hermética, siempre les suena el cubierto. Los jóvenes usan personal, como que se apartan de los viejos, aunque van todos al mismo lugar, toca que son cuadrillas, que uno de ellos hace de contacto y busca a sus vecinos o familiares. Los muchachos se ven alegres, como que es una pega de pocos días. Los viejos tienen curtidos sus ojos y canosos sus cabellos, a lo "Viejo y el Mar". Generalmente duermen, saben que deben ahorrar la más mínima partícula de energía. Eso si agarran asiento, hunden su cabeza entre sus hombros y z, cagaron, no los mueve nadie, de paradero a paradero. Muchos curtida tienen el habla, no cruzan ninguna opinión o conversación. Otros menos hablan de fútbol, del Colo casi siempre, o de la selección en las eliminatorias. Los viejos saben que esa es su pega, que es lo único que saben hacer, que no hay más que especular y punto. Así es la vida, dicen, no lo quieren para sus hijos, pero allí va con ellos. Los viejos están cansados, duros, pelan el ajo. Todos los despiertos despavilan si sube una mujer rica, no importa la edad, si es de buena figura, de esa que la coquetea a la Yayita, es cubierta de piropos elegantes y rascas, pero todos pa'cagarse de la risa, lejos el más grosero es cuando el gil hace como que aspira fuertemente un pito, entrecerrando los ojos libidinosamente, llegando hasta expresar dolor las muelas. Si sube un payaso, caga, le cagan los chisten, si el payaso es avispado, onda de la calle, responde talla a talla, provocando más risa, siempre se cruza y con tu hermana, tu señora, que eres hueco, en fin, toda jerga usada en el barrio fino de Pudahuel, Cerro Navia, Quinta Normal, Stgo. Centro y Mapocho pa'rriba.
Yo me bajaba en Mapocho. En esta zona cambia el clima, el río afecta con mucha humedad, hay que andar con gorro y tapar la boca y la nariz, además pega la contaminación.

**************

Los maestros de la contru' seguro siguen en el mismo ambiente una vez que me bajaba, seguramente tirando tallas y hueviando a los cuicos a más no poder, pero siempre conservando un respeto. Los cabros debían quedar locos con las minitas del barrio altgo, allá son todas rubiecitas, como finas, elegantes e inalcansables. Después estos cabros sabrán que es mejor dormir, hasta que el socio le pegue en el brazo pa'bajarse y ponerse con el trabajo pa'llevar plata pa'la casa, lo mismo que yo, pero pagado un poco mejor, que me daba otra perspectiva, pero ni tan lejana, pues iba en el mismo transporte. Y eso por siete largos años.

No es suficiente

2006-05-27T10:09:00.000-07:00

mira el humo que sale de tu boca,
como se esparce en los metros cuadrados en que habitas,
mientras rumias pensamientos entre fracasos y pequeños éxitos.
escucha la noche como se pierde ante la madrugada,
como retira cada mal aliento cansado,
y cuando llegue la mañana,
descubre que naciste otra vez,
para volver a sentir el humo que sale de tu boca,
porque no es suficiente sufrir o reír cada noche tortuosa,
vendrán más y más,
al igual que la pesadilla de Vlad,
que busca en los vivos algo de amor y vida,
y si no alcanzas a cerrar la tapa de tu cripta ante el amenzante rayo lumínico,
verifica que la ceniza no esté esparcida,
sacude y ordena un poco,
y si quiere se puede enojar como nunca antes,
que ya tendrás más humo, y estarás al lado del camino, como el gran Fito,
mirando el humo mientras todo pasa. sólo espera que sea de la buena.

p.d. y fue de la buena.

Una Turbia...

2006-05-13T03:25:00.001-07:00

LL pertenece a una familia de clase medianamente bien, aunque según el standar de alguien que vive en Chanavia City, así que ni tanto. Su padre manejaba micros, que significaba pega estable y un sueldo fijo, que ya es mucho pedir o un lujo para algunas familias. Y si bien sus padres no tenían grandes ingresos, con su esfuerzo lograron dar educación universitaria a los hermanos mayores de LL; es más, los viejos tienen una hermosa casa en la playa (...), que varias veces he visitado, incluso estando ellos. Gente amable y educada, de eso no hay duda.
En un ambiente de esa naturaleza, se podría decir que LL saldría con actitudes de ser profesional, o algo similar. Pero nada que ver a la realidad, sino todo lo opuesto. De joven siempre tuvo una cierta atracción por todo lo que significara lumpenaje, al principio oculto en la política activa de izquierda, donde en varias protestas hizo gala del más violento resentimiento social. Lumpen, finalmente. Pero una vez acabada la dictadura (aunque sigue la económica, no es cierto Rata), no tuvo el espacio para desarrollar sus artes del destrozo colectivo. Así se empezó a vincular con personas non gratas, mañosas, pillitas, pero mala leche. Onda drogas en un principio. LL delira con el bajo fondo, la llora por no ser parte de ella, en la idea de "Caracortada". En esa época trabajaba en un taxi, que ya de por si, por su naturaleza callejera, sin horarios, sin rendir cuentas, es extremadamente peligroso para alguien con las inclinaciones de LL. Muchas veces, cuando no había ningún contacto pa'mover pitos, acudía al paradero donde se estacionaba, y en un abrir y cerrar de ojos, llegaba con la mejor movida, o a veces lo acompañaba a tranzar a la misma casa de los traficantillos, que por el trato barza que les demostraba, se cachaba que LL los frecuentaba bastante, entraba hasta el comedor de la casa, se perdía un rato adentro, y después salía diciendo que le hicieron paquetes especiales (después caché que el hueta los habría y sacaba su ración, claro que después me barceaba igual cuando compartíamos de lo que se había conseguido).
La casa de un traficante es cuática, se mueve en un mundo aparte, generalmente habían "guardias" o "sapos", macheteros, compradores, vendedores menores... Una vez vi hasta un paco en moto, de esas todo terreno, pasando piola por el medio de la calle, que a esa hora bullía en tráfico, medio nervioso estaba, pero LL me tranquilizó "el paco es guardia", "cuida a "..." de otros polis o de mexicanazos" me dijo.
Con el tiempo, el taxi se usó pa'buscar droga, se pagaba la carrera, eso si, con droga. Pero a pesar de la papa para LL, que podría haber mantenido el negocio, empezó a mantener contactos con la delicuencia total, el choreo, las cortaplumas mariposa, las manoplas, fierros hechizos y legales, y cuanta mierda circula en los paraderos de taxi. En su salsa, pa'sacarle molde (como diría la María, que está en el día de las madres). A esta altura, el coa o koa, entra de llenó en las expresiones de LL, que acompañada con los gestos, al principio causaba gracia, ya que parecía una actuación, una parodia, pero al final era un ensayo, como una especie de transición a lo que quería ser LL. Y los personajes que empezó a llevar de pasajeros, daban desconfianza absoluta. El típico pendejo flaco, con buzo de marca como dos tallas más grandes, su gorro con cuática puesto a lo chinoríos, zapatillas también de marca, pero con un calcetín debajo de la lengüeta, para lograr el efecto de un empeine extremadamente grande. Y flaites a cagarse, a cagarse.
Cierto día iba de pasajero de LL, quien se detiene para que subiera un pendejo de las características anteriores, que se sentó al lado del conductor. "Socito, que pulentito que lo encuentro, usté e' el piloto justo, sa'e que hay una wüena, fija, la posta hermanitoooo, ta'lista la mov'ía, no re'otaaamos ni cagando, es fija, poh' hermanitooo, usté estecetranquilo, que le'a lle'ar su parte ahí, pa'que le lle'e algo a su 'iñora socitooo, pa'que se ponga en la wüena, segurasegura, y como a usté' lo quiero, puta, está la mano". LL le hizo una seña al mocoso flaite pa'que se callara, "estai gritando chuchatuma're, quién te apretó el cogote, 'tate piola, culiao sapo", acompañando el gesto con el chispazo de los dedos. Compramos y después me fui a mi casa. Y me olvidé del tema. Ese día era viernes.

****

El domingo en la noche supimos por boca de LD, que vivía próximo a la casa donde dormía LL (la casa de sus suegros), que el domingo de madrugada llegó la patá a molestar el sueño de la familia entera, que abrieron la puerta de un empujón, que los pacos entraron con cuática apuntando a medio mundo, que los suegros de LL no alcanzaron a decir esta boca es mía, cuando los tenían revisados, custodiados y amenzados de que cooperaran, que a un cuñado de LL tuvieron que "tranquilizarlo" mostrando sus credenciales tanto de papel como del armamento que portaban, que un sobrino político de LL se puso más cuático, producto de la cantidad de huevadas que había ingerido horas antes y que tuvo que ser conminado a que se quedará piola, sino le iban a pintar el mono, ya que no tenían paciencia pa'atender a drogadictos y que bastaba llamar a unos camaradas, pa'que le hicieran examen de doping hasta al gato de yeso que servía de adorno en la mesa del comedor. CLD, pareja y esposa de LL, trataba de cuidar a la hija de ambos, que era muy pequeña, tapándole los oídos y fingiendo que todo era un juego, que los polis andaban buscando gente mala, que se habían equivocado, que el malo estaba en otra casa, que estas cosas suceden. Cuando encontraron a LL, éste trató de enganchar sacando su manejo de pillito canchero, pero los polis lo espetaron duramente a que se dejara de hueviar y que los acompañara calla'o el loro, no sin antes ponerse algo, pa'salvar la dignidad.

Tiempo después, LL contó que los polis buscaban a otra persona, que incluso le habían pedido disculpas por haberse confundido tanto, que lo lamentaban de verdad, y que como él había cachado el problema, no hizo las denuncias, pa'que los pobres hueones no perdieran su pega.

Tuvieron que pasar algunos años pa'cachar la hueá, y fue por la boca borracha del propio protagonista: que después de dejarme a mí, habían ido a "trabajar el taxi", usando cinta adhesiva para modificar la patente, que de E pasó a B; realizado esto, LL con tres querubines semilla de malda', habían ido a un farmacia, no sin antes dejar el taxi con el motor andando, que los muchachines entraron haciendo escándalo, sin gorros pasamontañas ya que los habían cambiado por drogas duras, que cuando salieron con lo robado, a uno de los angelitos se le había caído su carnet, y que además, uno de ellos había sido reconocido por el dueño de la botica pues días antes los había robado. En resumidas cuentas, cuando llegó la poli al lugar, encontraron el carnet, llegaron a la casa del mocoso, y que éste en un dos por tres se había puesto a cantar, hablando hasta por los codos, y que gracias a un familiar carabinero de LL y de su esposa, había logrado armar una explicación, pero más que nada era un pituto para que estuviera libre, que el día de los hechos los pendejos lo habían tomado pa'una carrera, y que llegando al lugar no tenía efectivo, por tanto tuvo que esperar a que fueran a sus casas a buscar el dinero, una vez que regresaron, lo volvieron a tomar pa'ir a un lugar a comprar drogas, ya que él, por ser drogadicto conocía el lugar donde ir, y que incluso les había hablado que se portaran bien, que no hicieran cagadas. Una vez que les había conseguido lo que querían sus pasajeros, le habían cancelado con pitos y pasta, y que él se sentía satisfecho, pues había tenido un día de trabajo bueno. Y como el relato era avalado por alguien superior, los pacos tuvieron que arreglar la declaración de los asaltantes, ya que se habían equivocado en nombrarlo. La rajita.

****

En la actualidad, nadie visita a LL, terminó con su mujer, aporta cero peso para su hija, quien ya no se quiere juntar con él, tuvo que dejar de taxear pues el tarro no se pudo arreglar más, sigue con sus vicios, pero ahora maneja un colectivo, y de seguro, lo doy firmado, sigue pensando en cagar al sistema o al que se le cruce. No debo dejar de decir, que la última vez que me visitó (tiene la costumbre de llegar cuando uno menos se lo espera), revisé por si faltaba algo, que de seguro puede terminar en los bolsillos de un trafica, como una vez llegaron a mis manos una colección de cd, hasta con el bolso incluido, que de ahí escuché al Cirque du Soleil por primera vez.

El Asalto de Charcán o la Muerte del Llamado de la Selva

2006-05-10T15:14:00.000-07:00

Charcán vive en la casa de NN. Es joven y aventurero, como todos los de su raza y de su tamaño. Él es un perro, quiltro chileno en donde no se sabe a que tipo de familia canina pertenece. Su pelaje es café claro medio largo sobre todo en sus caídas orejas, su cuerpo es largo en comparación con sus patas, que terminan en un color claro, la cola semicurva, coronada por un coqueto mechón blanco. En realidad, Charcán no inspira ningún respeto o recelo de que te pueda hacer la desconocida, pero que es de casa y que cuida, por lo menos ladra con cuática y con escándalo cuando oye que a lo lejos alguien se aproxima. Además, por ser chico come poco, no así como mis perros que cagan cerros de caca... Pero, Charcán es travieso y eso que NN los disciplina duro, incluso le habla en mapudungún para darles órdenes.

En otro terreno próximo al de NN, merodea otro perro, pero policial o pastor alemán, que ya por su raza es una talla que da respeto, no es llegar e irse al choque contra un perro de este tipo, incluso registran más ataques que otras razas que son más cuestionadas. Este perrazo es mañoso, de esos que se mete a la casa de otras personas a robarles la comida de perros o humanos, ataca gallinas u otras aves de corral, pero nunca sale pillado, ya que actúa de noche, pero de lo que anda observando en el día, por eso se le ve siempre suelto y cachando la oportunidad de pegar el ataque. Junto con él, se le unen otros perros del lugar, formando una jauría formidable, pero siempre capitaneado por el pastor. Uno de sus pasatiempos preferidos es corretear a caballos o vacas, pero es sólo ladrarle al animal, tal vez emulando en sus cabezas quizás que remota persecución en los tiempos primigenios, cuando la batalla estaba destinada a comer o ser comido, ataque y contraataque.

Generalmente, Charcán pasa en casa y si sale, es para olfatear y buscar olores nuevos. Pero esta vez, Charcán no estaba. NN varias veces salió a buscarlo, lo llamaba con sus señas conocidas, esas que solamente su amo puede ejecutar. Charcán ni luces.
La tarde caía latamente, mientras degustábamos una cervezas con NN. Y claro que su pito. NN dejó suelta a su yegua, una para que estirará las patas del corral y otra para que pastara. La yegua andaba cerca, pero como el terreno es desigual, NN siempre la espantaba para que no cruzara por la zanja, que colindaba con el terreno de alfalfa del vecino. Súbitamente sentimos un clamor de perros a la carrera, la jauría se había metido a corretear a la yegua. El pastor encabezaba en pelotón, con varios perros chicos flanqueando y cerrando la retaguardia. Más de veinte individuos formaban la pandilla. Y dentro de ella, Charcán avanzaba alegremente, ladrando de aquí y acelerando el paso. La yegua daba coces, que eran esquivados por los veloces canes, quienes parecían gozar la aventura. NN se paró de golpe, "la yegua se va a cagar una pata", cachando que la bestía huía en dirección a su corral, pero necesariamente debía pasar por el medio de zanja, tuvo que correr, el pastor detrás, y Charcán atrás de él. NN entró a su casa, salió luego blandiendo en sus manos una honda artesanal, confeccionada en casa, que al solo verla manejada por NN, se cachaba que sabía tirar con ella. De balas, escogió piedras grandes, y estiró al máximo la banda de goma, separando aproximadamente un metro desde la V de la honda, hasta la funda que acomadaba el proyectil. Espero el paso de la yegua entrando al corral, el pastor se agazapó en su carrera, y se escondió en la multitud de colas y patas que avanzaban velozmente. NN esperando. Cruzando la zanja, Charcán ejecuta un salto para traspasarla limpiamente, entre el salto y la salida del proyectil de la mano de NN, pasaron fracción de segundo. NN después me dijo que quería pegarle medio a medio a Charcán, pero su puntería, su rabía, su instinto cazador, hizo que le llegara de lleno en plena cabeza de Charcán, que sólo atinó a lanzar un leve quejido. Su cuerpo dio una vuelta sobre sí mismo, y fue a caer metro y medio más allá. NN atinó a decir "me pitié al Charcán", agarró más pideras y las emprendió contra la jauría a puros peñascazos, no si antes proferir mil y una calamidades para el pastor, incluyendo al dueño del pastor (viejo chuchatumare, amarra tu perro de mierda, cuando lo vea le voy a meter bala, y a vo'también si tratai de pintarme el mono cuando veai' a tu perro muerto). Fui a ver al Charcán. Estaba tieso, tirado, de su nariz bajaba un hilillo de sangre, muestra inequívoca del golpe certero, tal vez un tec grosso. No dejaba de admirar la destreza de NN con la honda. Sobre todo por causar tremendo daño. NN me mira asustado, con el remordimiento vivo, decía "no le quería pegar, no le quería pegar así en la cabeza, me pitié al Charcán". Mirándolo, observó que estaba respirando débilmente, casi suspiros. NN llega donde se encontraba Charcán. Le comienza a mover la patas delanteras, le masajea los pulmones, y le habla susurrando "lo lamento Charcán, lo lamento tanto, mi huacho, no era mi intención, pero te poní'tan hueón, si sabí que no te tení' que juntar con esos perros, chucha Charcán, perdóname Charcancito". Buscó una fuente con agua, mojando la cara de Charcán, quien poco a poco, comenzó a pestañear, a cachar que había pasado. Intentó pararse, pero las patas no le daban fuerza, varias se cayó y varias veces intentó incorporarse nuevamente, hasta que por fin, todavía tambaleándose, se safó de NN y buscó esconderse debajo de un viejo auto. Ya a esa altura salivaba en extremo, demostrando la teoría del tec. Esperamos un rato, tranquilizando el espíritu. NN estaba pálido, decidió esperar y no llevar a Charcán al veterinario, para no moverlo.

.....

Charcán no se aleja de la casa, ni sale fuera de la propiedad. Ladra cuando hay que ladrar, pero sin escándalo. Ya no es travieso, tiene la pasividad de los años maduros, la experiencia de saber comportarse. Cuida la casa, la tierra, a los animales, todo aquello que sabe es de su amo. Creció. Pero algo murió, algo se perdió. Charcán no sabe que perdió y es mejor que no lo sepa, porque de saberlo, seguro se iría detrás de la jauría, y esta vez, el golpe puede ser fatal. Y NN sabe que volvería a tirarle a la jauría, aunque se encuentre metido su Charcancito.

La Mala Cueva de J

2006-04-25T15:48:00.000-07:00

NN tiene amigos notables, como sacados de un libro de Twain.
A J lo conocí un febrero cualquiera en casa de NN, juntó con él venía su padre, que era otro personaje. J manejaba un auto grande, pero de patente L, auto viejo clásico y bien mantenido, medio enchulado con detalles plateados en los tapabarros y a los costados de las puertas. Traían la música a gran volumen, salsa era la especialidad, aunque medio sound, tipo barriada argentina. Bajaron del auto. Se notaba que venían viajando hace rato, pues sus camisas estaban abiertas, al viejo le faltaba el pañuelo de seda roja al cuello y quedaba un dandy. Pelo cano engominado hacia atrás, gruesa cadena de oro al cuello, la uña del dedo chico izquierdo bastante más larga de los normal, como pa'tocar charango o pegarse una raya de coca, incluso hasta pa'pegarle a alguien un tajo en la cara. Camisa rosada a rayas, pantalones de tela blancos, cinturón de cuero café con gran hebilla en forma de cabeza de águila, zapatos sin calcetines. ¡Qué ropa y qué pinta! ¡Y con acento che!.
J andaba algo más piola en su ropa. Más chilena, si existe un estilo así: polera gris, jeans nuevos pero con apariencia desgastada, zapatos de cuero sin cordones. Crerraba su rsotro con grandes lentes oscuros.
Para NN la vsista importunaba, de eso me di ceunta de inmediato, pues de estar tranquilos, quedó en una inquietante actitud de alerta, como presintiendo el peligro. Después caché que no sentía miedo por él, sino más bien por quienes veíamos el espectáculo.
Una vez instalados, NN quiso recibirlos con un asado, pero como su pareja no estaba, al toque ofrecí mis artes culinarias. NN mandó a comprar lo que encargué: carne, pollo, longanizas, vino blanco, ajo, orégano y comino con sal. Y el padre de J empezó con sus opiniones, que al principio eran con esa intención, mas fueron subiendo en tono de apelaciones hasta órdenes directas. Que en argentina la carne va a fuego directo, que nada que ver que comer una carne al disco, que queda como sopa. NN terció rápidamente, tal vez al ver que mi cara ya no era de un cocinero a gusto, sobre todo que el chef debe tener exclusividad en cómo y qué productos usar; con tajante tono, le dijo al viejo che que yo mandaba y punto.
El che se las traía, pero bajo la tutela de NN, pude seguir con la cocina tranqui, tranqui. Pero me faltaban ingredientes, y como J andaba motorizado, va y que se ofrece pa'comprar. Listo y listo, le dije lo que no tenía, hicimos una vaca, y J se sube al auto, no sin antes decirle a su padre que lo acompañe, a lo que el viejo le dice que está cansado, que el viaje. Filo, J salió solo.
Y que le dijeron al viejo. Soltó lengua en tres tiempos. Que su hijo valía hongo, que su esposa lo mandaba, que incluso le compraba propiedades a su nombre, además del auto y otras cosas. Puta el viejo pa'maricón con su hijo, y lo más trágico que estaba yo escuchando, yo que recién lo venía conociendo, que no lo había visto jamás, ni siquiera NN me lo había nombrado. Y a pesar de que J no miraba a la cara cuando hablaba, no pude cachar nada en ese momento. Eso si, como que J delante de NN se mostraba como con un gran cargo de conciencia, como que se veía en su cara que algo no andaba bien con NN.
Estando en eso, que NN empieza por su parte a hacer leña del árbol caído, largando la dura. Y eso pasó en una de sus tantas correrías. J le había dicho a NN que podían obtener cobre a muy bajo precio, que unos locos tenían la movida de sacar harta plata con el movimiento. Fueron al sur, J manejando y NN de copiloto. Una vez cargado el vehículo con los cables de cobre, regresan a Stgo. Tipín 4 de la mañana, en un cruce con semáforo, J se pasa el rojo. Justo detrás venía un radio patrulla. NN le dice a J lo que había hecho. J se pone más nervioso que la cresta. Siguen su trayecto como tres kilómetros, con los pacos detrás, tal vez chequeaban la patente, si estaba encargada por robo, esas huevas que hacen los pacos. J venía sudando sangre, mal. Los pacos seguían detrás, cada vez más agujas. Sobre todo que J trataba de seguir todas las instrucciones que se le venían a la mente. Incluso respetó un paso de cebra, sin que por él pasara ningún peatón. Sonó la sirena. A J le señalaron que estacionará al lado del camino. NN veía el tiritón de pera de J, su transpiración, su miedo. Y NN desprecia el miedo, guerrillero urbano, valiente el hueeta. J se baja de la camioneta, saca su billetera con la mano temblando, le sigue un interrogatorio de rigor. J no puede ocultar su angustia. NN mientras está sentado re-piola. Sabe que decir, hace rato tiene craneado un plan. El paco lo llama, NN se baja con todo el tiempo del mundo, confiado, tranquilo. El paco cacha todo, ducho en analizar a los giles. Le dice: tu socio está que llora, así que hagámosla cortita y cuenta qué pasa con los cables que tiene medio tiritón a tu socio. NN hace gala de su sangre fría, que es electricista, que le habían ofrecido cable pa'hacer arreglos, pero como no le servía, prefirieron traerse el cable junto con los viejos de la movida, pero cuando los pararon, los vejetes cacharon los pacos y salieron de huelo. Y allí estaban ellos, que de puro samaritanos los trajeron. El paco quedó piola, le dijo a NN que era buena su versión, pero que J la estaba cagando con su miedo. Que no le cuadraba la onda de J, así que tenían que acompañarlos para hacer el parte de rigor, llamar al fiscal, en fin, toda la paja de este tipo. NN analizó lo que pasaba. Mal por él si estaba con J, ya que el hueeta no sabía como librar. Llegaron a la comisaría. Nuevamente el interrogatorio, NN repite lo mismo, parece disco, y bien afinado. J entra en contradicciones. Y por eso los envían nuevamente a la celda. NN ve que J está lloriqueando, que de sus ojos sale angustia, dolor, pena, finalmente cobardía. Pero NN tiene gran corazón. Y le dice a J que se calle, que no diga nada, que él cargará con los platos rotos, sobre todo que J tiene hijos chicos, que la señora, pero NN sabe que un día en la cárcel es mucho para J, que lo más lógico es que no pudiera aguantar nada, y que empezaría a cantar, es decir, contaría historias que comprometían a ambos. Mala cosa. Cuando volvieron a salir para hablar con el capitán, NN siguió con su versión, sólo que dijo que la tranza era de él, que J estaba de mala raja, que su única pega era manejar de vuelta, y que él cargaba con la única mala raja de receptar material robado, que lo cachó cuando los viejos rajaron del auto. Simple, pero efectivo. J salió al rato después, pero NN pasó una temporada corta en la cárcel, mientras el fiscal, que no era nada de hueón, investigaba. Finalmente, quedó como lo decía NN: receptación de material robado. Pena bastante menor.
Cuando llegó J de comprar, el viejo y NN dejaron de hablar de él. Pero en mi cabeza seguían dando vuelta las historias contadas de J. Hasta me dio lástima, queriendo ser delincuente, NN y su padre sabían que era un mamón maricón, y yo también.

Y ese día de la comida, J venía a saldar cuentas con NN, pero a su manera. En el fondo venía a invitar a NN para que participara en una movida infalible, pitearse una camioneta repartidora de cigarros, con chofer incluido, onda secuestro. Al principio yo no cachaba su jerga, pero sabía por los ojos de NN que no les gustaba el "negocio". Un tanto arriesgado, sobre todo por J, que ya se sabía que en caso de apuros, no daba con la nota.

Quedó lista la carne al disco. El viejo después de tanto alegar, no dejaba de probar. J daba pequeños mordiscos a la carne. Me dio la sensación del cahorro que espera que el león mayor termine de comer. Al principio, verlos comer con tantas ganas fue placentero, pero noté que NN no comió nada, y que se actitud en vez de ser calmada,era todo lo contrario. Se notaba su desconfianza.

Como no me gustó lo que veía, y no queriendo saber más de la cuenta, inventé la excusa de que se hacía de noche, de que andaba con lentes de sol, y que en esas cincunstancias, no podía manejar de noche. Y me fui.

Al otro día me encuentro con NN. Me plantea que me había visto incómodo con las visitas, y le dije que me había ido por que estaban entrando en terrenos que a mí no me interesaban. NN entendió, de hecho como que siempre se "ha cuidado" de que yo no sepa tantas cosas de él, sobre todo que sabe que yo me muevo en otras líneas, más legales, aunque ni tanto, pero ni cagando en su onda. Me cuenta que J está cagado de la cabeza, que ya es sufiente con los "negocios que ha hecho", y que él está tranquilo cagando traficantes.

............

Hace un mes cayó J. Asaltó una camioneta, secuestró al chofer, luego lo dejó en un peladero, antes tuvieron la precaución de sacarle un dispositivo que permite ubicar los camiones cuando los roban. Tranquilo, J se lleva el transporte a su casa, lo que no sabía es que la tabacalera coloca otro gps, pero dentro de los cartones de cigarros, piola, al fondo de todo, los pacos lo detectaron y llegaron a buscarlo. J arriesga 15 años por secuestro, más otros años más por los robos, ya que le encontraron especies de robos anteriores. J ahora llora todas las noches. Lo supimos cuando un preso llamó a NN desde la cárcel y le contó como estaba J.

Mala cueva la de J o es más mala cueva tener un padre como el que él tiene. O tal vez, no da el largo, simplemente.

Los Viajes

2006-02-23T12:30:00.000-08:00

Hace tiempo que no me encontraba con LL, una gran amiga, que por abc razones, nos dejamos de ver, casi por 6 años.
La cosa es que nos juntamos hace poco, para ponernos al día, y de hecho nos dimos cuenta que a pesar de las vivencias, la amistad se mantiene, como un bálsamo para el espíritu.
Una vez la fui a dejar a su casa, me encontré con su hija, que tal como la recordaba, me sorprendió por que había crecido muchísimo (12 años), próxima a estar en 7° año. Una vez saludados, estuvimos hablando de temas sin importancia, estaba jugando en su pc's a los SIMS, y lo curioso es que tenía una familia que representaba fielmente a su familia real, salvo que ponía un padre (sus padres están separados), una madre y varios hijos. En un principio muy tímida, al rato se soltó un poco un poco más, hasta que me empezó a hablar fluidamente. El asunto es que me contó el tipo de cosas que le gustaba, los juegos, la música, etc. Le pregunté si le gustaban las películas de monitos, y me dijo que le encantaba un movie que era una animación japonesa, "El Viaje de Chihiro", y luego me la prestó.
La película en sí es alucinante, trata de una familia, padre, madre e hija, que deben cambiarse de ciudad, la niña va triste, ya que el cambio de colegio naturalmente provoca situaciones dolorosas. Mientras llegan a su destino, el padre erra el camino, y para hacerla corta, decide tomar un atajo, para llegar lo antes posible, pues los esperaba en la nueva casa, el arrendatario para cerrar el contraro. De pronto, llegan a un camino sin salida, donde se levanta un enorme edificio rojo, con un pequeño túnel en el centro. Los padres se bajan del vehículo, y caminan hasta el final, encontrándose con un pueblo, tipo parque de diversión. Caminando por el pueblo, Chihiro va muy molesta, es medio mañosa y miedosa, siempre anda de la mano de la madre o del padre. Los padres encuentran un local que sirven comida, y no aguantan la tentación. Chihiro no quiere comer nada, y sale a caminar. Se hace de noche, y aparece un extraño personaje, de nombre Haku, quién le informa que debe irse, antes que se haga tarde. Chihiro se asusta y va en busca de sus padres, pero los encuentra convertidos en cerdos. Haku le dice a Chihiro que sus padres están embrujados, que el lugar es una especie de resort para dioses, y que van allí en las noches a tomar baños de sal, comer y ser atendidos previo pago en oro o joyas. Haku le dice que la única manera de salvar a sus padres y volver a su mundo, es pidiéndole trabajo a la bruja que controla el lugar. Chihiro lo hace, la bruja le hace firmar el contratro, y una vez realizado esto, Chihiro deberá hacerse útil e intentar sobrevivir según las leyes de este nuevo y peligroso mundo. Sin la protección de sus padres, no le quedará más remedio que asumir responsabilidades adultas y dejar a un lado su egocentrismo por el bien de los demás. Haku le cuenta que recuerde su nombre, ya que la diabólica hechicera Yubaba, le quitaba su nombre y le asignaba otro, y si olvidaba su nombre, no podría volver jamás a su mundo.
Durante el film, Chihiro debe sortear toda suerte de trabajos, creciendo como persona en todo sentido.
La trama del film es brillante, sobre todo el asunto de olvidar el nombre, que si ya no lo recuerdas, se pierde tu esencia, se pierden tus recuerdos, dejar de existir, pasas a un estado de ensoñación permanente. El nombre de las personas, se conoce como sustantivo propio, sustativo viene de sustancia, es la base, nadie más lo tiene, y nos fue asignado después de una elección de nuestros padres. Los nombres nos son importantes, ya que son nuestra historia, pertenecen a la fibra más íntima, la raíz de todo. Y ahora pienso, que si sufriera una amnesia repentina, sería pavorosono no saber como me llamo, perdería mi centro mismo, olvidaría de mi ayer todas sus alegrías y tristezas, mi familia, mis amigos, mi ..., todo, absolutamente todo. Quedaría estrujado, nada más que cáscara. Peligroso.

Entonces, como llamas a quien más quieres, por su nombre real o un diminutivo, un seudónimo, etc., y la pregunta es: qué quieres anular en esa persona, qué quieres que cambie, qué quieres que olvide de su pasado. Siniestro.

En Akira, termina todo una vez que ya quedó la destrucción total, que Neo Tokio volvió a ser destruida por el proyecto Akira, y al final, al final se ve un ojo, y la frase "YO SOY TETSUO". Suena algo a "YO SOY EL QUE SOY", es la reafirmación del yo, pero a la altura de un dios creador de otras realidades, pero tomando como base el NOMBRE, y por eso digo:
YO SOY PERRO QUILTRO RABIOSO
Piensen mi elección. Buenas noches.

La Radio

2006-02-22T05:07:00.000-08:00

Ya saben quien es NN, gran persona y gran amigo.
A NN le gusta vivir en el campo, tiene media hectárea en "...", cerca de Stgo. Cuida unos caballos, pollos, conejos y patos. Todo muy rústico, pero a 5 minutos del centro, ideal para ir al campo, tomar cerveza y escuchar música (aunque le gustan los Tigres del Norte "¿?").
Como su terreno es grande, tiene algunos vehículos viejos, muy viejos. Pero uno de ellos no es viejo, pero si está destrozado entero, producto de un choque violentísimo. Estando el vehículo estacionado en la berma de una carretera, otro auto, con un conductor borracho, lo choscó por detrás, por la parte del piloto. El auto ya no tiene una forma clara, fierros retorcidos, gomas, cables, envoltorios de dulces y latas de bebida (venían de vuelta de vacaciones). En el momento antes del choque, el conductor y padre de familia, le hechaba agua al radiador(por ello estaban estacionados), su esposa estaba sentada en el puesto del copiloto, sus dos hijos estaban en los asientos de atrás, la niña mirando en dirección al volante, y su hermano estab sentado entre los dos asientos delanteros, mirando por el vidrio trasero. Él fue el más perjudicado. El auto al chocarlo, venía a 160 km, según los efectivos de la SIAT (espero que esté bien escrito). El niño con el impacto, salió volando, y con su cabeza rompió el vidrio delantero, su cuerpo fue a dar fuera del auto, varios metros más allá. Mientras viajaba en la ambulancia, falleció por una crisis general de su su cuerpo, además había perdio masa encefálica, y múltiples facturas en su columna. Si hubiera vivido, habría quedado vegetal.
NN ofreció su terreno para que dejaran el auto. Él sabía que no había más lugar, pues en la casa de los accidentados no puede estar, ya que el auto quedaba guardado en el estacionamiento interior y desde la cocina de la casa se veía. NN no quiere ver al padre del niño, eso si, dice que otros compipas que los han ido a ver, le comentaron que el padre del menor muerto, les dice que manejen con cuidado, que hay cada loco afuera, que cuiden a sus hijos, que no los dejen solos, en fin, está schokeado, mal toda la familia. La madre anda como zombie.
NN me dice que el auto se vende en partes, las ruedas, la radio, catalítico, como cahatarra. Al auto que manejo, le falta la radio, y fuimos a tazar la onda. Pero cuando me acercaba al auto, como que los testículos se encogen y la guata te duele. En verdad, sobrecoge verlo como quedó. Estando viendo la radio y buscando el panel de la misma, como que me dio un sensación rara, como de no querer estar cerca de los fierros, como de quererse ir al toque (debo decir que soy perceptivo de sensaciones, como que "huelo" la mala vibra, una amiga perito dice que es delirio de persecución y obsesiones). Por si o por no, la hueá es que no quiero tener una radio en el auto, que debe estar con partículas de sangre del niño, con la sorpresa de verse terminar su vida de esa manera, después de haber pasado días la raja, sin duda debió ver el auto del borracho cuando se aproximaba a toda velocidad. Y si está su sangre... No sé... Malas vibras, rabia y sorpresa de morir tan joven, y el dolor de los padres, sin duda.

P.D. Recomiendo este Poema, que puede hacer conciente el dolor por la muerte de un ser querido, de Miguel Hernández

http://www.fut.es/~elebro/poe/mher/elegia.html

In Memoriam

2006-02-18T16:04:00.000-08:00

Diego Ríos llegó al colegio ... en 7° año. Su apoderada sería su abuela paterna. Era muy delgado, aunque común para gente de su edad. Sus ojos, de un azul verdoso, resaltaban en su pecoso rostro. Era alto, más que el promedio de su curso, debido a que era un año mayor. Venía repitiendo de un prestigioso colegio de Colina (¿?).
Diego desde muy pequeño vivía con su abuela Lidia. Ella lo cuidaba desde que su madre se fue tras un narco al extranjero, y ya que el padre estaba preso, por tráfico, con varios años de condena. Él era el menor de otros hermanos, que quedaron repartidos entre tíos maternos y paternos.
Total, que la señora Lidia, no obstante su avanzada edad, cuidada de él como si fuera su hijo, tal vez, reemplazándolo por el verdadero que estaba en cana.
Diego era un pollo en corral ajeno el primer día de clases. No conocía a nadie, y no le importaba verse antipático. De hecho, miraba desafiante a quien se le cruzara en el camino, profes o compañeros.
La medida de su zapato la encontró en la música. Pero no como hacedor de sonidos, sino que más bien, como dj. Se interesaba en cualquier tipo de música moderna, en formado cd o casete. Este último definitivamente lo dejó, cuando ocupó el cargo de radioprogramador de la radio del colegio. Incluso colocó música en fiestas de cursos superiores, todo un logro en integración.
Lamentablemente, el colegio donde estaba no tenía media. Debía buscar nuevos horizontes, lejos del ambiente protector de sus amigos, compañeros, y por que no decirlo, profesores.
No supe nada de él, por lo menos en tres años.
Sus ojos, recuerdo sus ojos, como pidiendo ayuda, sobre todo que a los 14 años empezó a desafiar la autoridad de Lidia, quien siempre visitaba al profesor jefe para pedir consejo, y que hablara con Diego, como la figura paterna, como el adulto significativo que guía procesos tan complejos en adolescentes, ya que éste había sido amigo de los hijos de Lidia.
Con el correr del tiempo, también me fui del colegio, en busca de otras oportunidades de aprendizaje, para mi futuro. No puedo decir que me preocupaba Diego, pues nunca fuimos yuntas. Hasta que cierto día, el profesor jefe de aquellos años, me cuenta que Diego estaba muerto, que se había suicidado, colgándose del segundo piso, amarrando una correa a su cuello. Tenía 16 años, según el profe, estaba consumiendo pasta, y copete, a destajo. Y que tenía una mujer embarazada, una profe que había conocido en el colegio donde estaba; la profe era 10 años mayor que él, su seudónimo en el colegio era "Raya la Papa" (curioso), que estaban pololeando, y que ella quería formar una familia, pues era el hombre/niño de su vida.
Finalmente, y la duda que me queda, que llevó a Diego tomar tan drástica decisión, qué se le cruzó por su cabeza al saber que sería padre, tal vez, el miedo de sentirse solo como cuando era niño, que no iba a ser capaz de ser responsable, que no iba a cumplir. Pero, ¿habría sido distinta su vida si hubiera estado en media en su círculo de protección? No sé, pero quizás, hay personas que definitivamente, antes de nacer, su destino ya está trazado, gracias a sus padres.

Vivirme

2006-02-18T15:42:00.000-08:00

Suspiro la flor del medio día, abierta, reluciente, viva...
Y cuando tus ojos vuelven y vuelven entre nadie que me importe,
vuelve el dolor que me cala hasta la última gota derramada y por derramar...
Y para no morirme, voy a vivirme,
vivir sabiendo que me acompañaré,
pero desde la profundidad de la caverna, viendo reflejos, pues ya morí lo suficiente
como para seguir desengañándome, como para seguir aceptando el rechazo que despierto,
en aquellos que no miran más allá de lo lógico...

Que ves que yo no veo, que ves cuando no estoy,
que ves cuando me ves...

Respiro la flor de la media noche, muerta, decadente, desparramada...
Y si tus ojos no vuelven con el mismo brillo,
vivirme en la caverna,
alejado, seguro, tibio. Y más tranquilo, para experimentar la angustia. No será la primera vez...

Civilization III

2006-02-14T18:21:00.000-08:00

Hace poco me compré un juego para pc, civilization III, donde construyes ciudades, que son parte de un país, la idea es crecer desde un pueblo de la época antigua hasta viajar al espacio. Complejo el jueguito. Al principio te largas, tirando pueblos, por aquí por allá, pero, después cada pueblo te pide servicios, comercios, bancos, comisarías, monumentos pa'la moral, en fin, una complejidad. Y como para todo adelanto, requieres oro, que cobras en impuestos, pero no deben ser muchos, sino la plebe se amotina, y que decir si te vas a la guerra, no duras ni un minuto, los demás países hacen pactos armados, de bloqueo comercial, te hacen pebre. Así que, mejor andar piola, haciendo pactos, chupando cornetas a países más poderosos, qué decir, el juego es de gráficos fomes, como de ajedrez, pero cautiva el maraco... Y jugando y jugando, me imagino que Bachelet debe tener el medio juego en su cabeza pa' lo que viene... Aunque yo prefiero jugarlo, total, si la plebe se amotina y desordena, apago el pc nomás.

Domingo, Tarde de Perros

2006-02-14T18:19:00.000-08:00

Las tardes de domingo en ChaNavia son terriblemente fomes, sobre todo si andas sin un peso. Muchas tardes andaba sin ni uno, mas con energía pa'tirar patas, onda patiperrear, salir a dar la vuelta.Esa tarde no sería la excepción. Sin ni cobre. Y con un aburrimiento que te mata el alma, de puro fome. El Negro, gran amigo desde cachorro, andaba casi en las mismas, aburrido, pero con algo de plata. Nos cachamos en en un pasaje de la pobla. Yo entrando y él saliendo. Hola perro, hola negro, los saludos de rigor, y por sobre todo, un gran afecto, respeto, hermandad de perros de pobla. Voy saliendo, me comenta, a pololear. Puta la mala cueva. Debió ver mi cara. Una cerveza, me invita, total, andaba con la garganta carraspeando, en enero el caregallo pega firme. Y la sed se intensifica, mil veces, diría con seguridad. Vamos no'más. El barfuentedesoda, quedaba en la esquina, justo pa'ver pasar la micro, único medio de transporte posible, por las pocas mone'as. Listo. Tomamos asiento. Llega la dueña, que es vecina del barrio. Una cerveza escudo, de litro, heladita, con vapor por sus bordes, de puro hielo. Dos vasos, y a brindar, con un gran sorbo, como catando la cerveza, que siempre tiene el mismo sabor, a la misma temperatura, pero, el gran pero, depende con quien uno esté o solo, la cerveza en ese aspecto cambia sutílmente de sabor. Después sorbos cortos, de brindar y saber que ha sido de cada uno. El negro se relaja, y habla por los codos, como atropellando las ideas, de tanto tiempo de no conversar. Un cd de U2, otro de Charly García, el flaco Spinetta, variado el Negro en sus gustos. Yo de la carrera, de mi pega en un casino de mala muerte (que es otra historia), de la vida literaria, de la música en cassette pa' una radio universitaria montada pa'los compañeros, de fiestas pa'ayudar a la comunidad. Y la segunda cerveza, y una micro que pasa pa'donde su mina. No importa, no ando apurado, apura a decir Negro, mientras se toma el cuarto jarrón de cerveza. Yo el quinto, soy más ansioso, y apuntando pa'la sexta. Luego, las peripecias del Negro, que siempre son pa'cagarse de la risa, de la mina que conoció en una marcha, de los partidos de la U, donde con el perro Rata, saltaban en el tablón, hgritando por el Bulla, que siempre estaba en la medianía de la tabla, pero con una barra increíble, mística diría. Y no que aparece el Rata, como cachando el encuentro fortuitamente, con un olfato a los amigos sorprendente. Dos más. El Rata trabajaba. Pulento. Y otro jarro schopero, como le gustan al Rata, que hasta lo rayaba en las paredes con un "ir borracho no es delito. PGB Partido Gente del Bar". El Negro va donde su mina. Bkn dice el Rata. Hace hora, comento. Y las historias del recién llegado no tardan en llegar. Entretención pura en los relatos, contar y contar cuentos. Como en "El Gran Pez". Que la mina de la marcha, Negro, que ando con ella, que vive en Pudahuel, pa'bajo, que se llega caminando. A la quinta cerveza terminada, ya tres micros pasaron. La polola se fue a la cresta. Ya llevaba una hora y media atrasado, y eso que el Negro nunca ha sido puntual. Una vez me estuvo espereando a mi y a mi polola, dos horas en el norte. DOS HORAS. Pero ni ahí. Tiramos pata, pa'donde el Rata tentaba, las minas de la marcha. Al pararme caché que mi presentación no era de primera. Mis dos socios también cacharon. Tres cervezas, una en cada mano, y a escuchar a U2, en el segundo piso de la pieza del Negro, que las minas podías esperar por esta noche. La amistad, no. Y menos las historias.

Mis Amigos Perros

2006-02-14T18:18:00.000-08:00

Como perro de calle, la vida se hace dura, casi diría insolente, pues te pega donde más duele, en el bolsillo, que es de perro, sinniuno, así de literal. La vida es difícil, sobre todo si no cuentas con otros para salvar. Onda la mone'a solidaria, aquella sacada a los hermanos, a los cuñados, y cuando ya na' de na', está el perro solidario, entrañable camarada de mil noches furtivas y borrachas, donde el ánimo andaba en el purgatorio del Dante, por las minas, las viles minas, las que te hacen llorar hasta la mierda, te sale hasta el alma en cada lágrima derramada, y lo peor, es que la vil puta no vale ni siquiera el saludo. Y el perro solidario, el yunta, el compañero salva pulento, siempre contigo. Una vez me curé raja, me quedé en posición fetal en un rincón de un antejardín que daba a la calle, una noche oscura de invierno, estaba mal, en depresión, varios copetes de más, doloroso, hasta los pelos duelen, y la gente en la fiesta, y uno ni ahí, estaba en medio de la nada, sin razón ni entendimiento, en el colapso mental, a punto ya de la inconciencia alcohólica, tirado en la vida, y el perro amigo, nunca, nunca me dejó solo, creo que hasta perdió una buena oportunidad de pegarse un polvo por estar conmigo. Ahí, arrinconado a la pena, más muerto que vivo, me paré, miré al socio, y nos fuimos a brindar la pena con vino de cauquenes. Gran vino. Gran amigo. Y otros amigos más, pero después.

Otra de NN

2006-02-14T18:17:00.000-08:00

NN vende droga mula, eso es sabido. Pero tiene muchas historias, cual de todas más loca. Hace poco se tiró a jóvenes de una pobla, de lo Hermida eran los broca. Querían "invertir", sacar ganancias en un buen negocio. Hacerla corta y perderse. Se contactaron con NN, nunca supimos cómo lo ubicaron, pero lo llamaron a su fono. Preguntaron si tenía marihuana prensada, NN les dio el precio, los muchachos querían negociar. Total, 1 millón dos por dos kilos, y con la compra de más, según como les iba. NN fue en su auto, viejo modelo pero de motor grande, americano el autito. Se juntaron según el plan de NN, cerca de un súper, o adentro de él, y luego, realizan la transacción. Los cabros llegan con los billetes, arrugados y sucios, todos desde 5 mil hasta mil pesos, por lo que hacía un gran fajo. NN pasó la marihuana falsa, los cabros le pasan la plata, y calabaza, cada uno pa'su casa. NN sube a su auto, tira llave pal' arranque y el auto, la joyita, el tarro culiao no arranca, se queda muerto; una y otra vez, dale a la llave, el auto de mierda toce que toce, y nada. NN observa por el espejo retrovisor, y ve a los cabros que vienen en su dirección, directo al auto. NN se quiere morir, anda sin nada pa'defenderse, listo pa' lo que venga, se da cuenta que el auto se empieza a mover lentamente, casi nada, para agarrar vuelo después. Los cabros lo estaban empujando, pa'que el auto partiera. NN se encomendó, puso tercera, y el auto arrancó velozmente, por el espejo retrovisor los estafados le movían la mano haciendo chao. Pobres giles. Así es la vida. NN debe tener un angelito, pero medio malo, por la bromita vivida.

El Indio Juan

2006-02-14T18:16:00.000-08:00

Juan "El Indio" vive en la problación San Gregorio. Allá manda él. Pero Juan no es jefe, él es choro, de los malos, de los que le podrían poner ajo a los cuchillos, para que la herida se infecte. Malo. El Indio, como delincuente, se especializó en el robo de radios de autos, delito de poca monta, por lo demás... Si no hubiera sido por los socios que se piteó, otro gallo cantaría. Según comentan en la San Gregorio, el Indio tiene un genio de mierda, que se fletaba a su señora de vez en cuando, "tupío y parejo con la'iñora", decía el indígena. Y la señora, na' de hueona, en vez de ir a los pacos pa'denunciarlo, buscó ayuda con otro delincuente del barrio, de más nombre o peso, y listo. El Indio se enteró, y haciendo gala de su chapa, buscó al protector en la cancha del barrio, y en medio de un animado partido de fútbol, se bajó de un auto con pistola al costado, y descargó el fierro en su rival, que se lo piteó al toque, y, automáticamente, el Indio se cargó con el respeto de la pobla' a lo película de pistolero. Cuando cayó preso, los testigos después se desdijeron, no lo reconocieron, y salió el hueta libre de cualquier crimen. Incluso, cuando lo arrestaron, había más de 30 tiras, pues le tienen respeto, por ser indio El Indio Juan. Además, El Indio es padre, de varios hombres. Hace poco, su primogénito andaba carreteando con dos minas, y disparó unos tiros al aire, a lo mejicano. Tuvieron que aparecer los pacos, el hijo del Indio andaba cargado con una 38 especial, arreglada pa'hacer más daño. Con ella, le disparó a un paco joven, oficial. La bala atrevesó el chaleco antibalas, directo al corazón. El paquito mártir llevaba 8 meses paqueando. Mala raja. Según el informe policial, después, el retoño se pegó un tiro en el pómulo, tuvieron que recogerlo poquito a poquito. Hijo de tigre. Y el ejemplo de padre. El Indio, ahora si tiene renombre. Salió en el mercurio, la tv, radio, periódicos, etc. Nace una estrella del hampa, que debiera estar preso o muerto. Roguemos. Aunque espero que no lo mate otro más choro. Más vale diablo conocido que por conocer.

Perro Pillo

2006-02-14T18:14:00.000-08:00

NN es mi amigo. Es del barrio, de años. Él es pillito, pero de los buenos, de los de principios. Sabe mucho de historia de la izquierda, pero el dato sabroso. Lee mucho, por tanto es muy ingenioso. A lo Pedro Urdemales, todo un personaje. Un día me lo encuentro por allí, en el barrio, quería quemar un pito. NN maneja buenos contactos, sabe donde encontrarla. No le gusta quemarse en un solo lugar, busca siempre un contacto nuevo. En eso estamos, cuando de pronto, sacan escondido por ahí, un ladrillo o algo así, envuelto entre diarios y bolsas plásticas. Mis ojos se abrieron sorprendidos, ya que en la jerga del pitillo, asemejaba un ladrillo de marihuana prensada, la del tipo paraguaya. NN me la pasó, al tacto y al peso, había exacta correspondencia. Igualito a una ladrillo de atontaguayoprensao. "Te tiraste a traficantillo", le dije a NN. NN se cagó de la risa. Medio avergonzado, moví la cabeza negativamente. Seguí examinando el ladrillo. Igual textura a la marihuana, color medio café doko, ramitas incluidas, hasta semillitas se veían. Una delicia. Debía ser una cannavis de gran calidad. Y apetecida por lo demás, pues era una marihuana que todavía no estaba "cortada" (mezclada con otras mierdas para hacerla abundante y sacar más plata, con el peligro que conlleva para el fumador). NN me golpetea la espalda. "Mira Perro, lo que tengo" y me muestra varios objetos. Un saco papero con alfalfa en su interior. unas especies de cubeteras, de esas para hacer hielo, pero grande, de madera. En una bolsa de plástico semillas de l a clase alpiste, para alimentar aves. Y los más interesante, una especie de pegamento, de los que se usas para arreglar embarcaciones, que todo mezcaldo, más una barra de metal para dar el peso, permitían formas un ladrillo, pero terrible mula. Onda pa' cagar a traficantes. Que el hueeta lo llama, se citan en un lugar. NN lleva muestras de marihuana, pero de la buena. El hueeta pica. Y se vuelven a citar, para intercambiar plata, por el ladrillo mula. Se juntan. NN está medio disfrazado, onda con el pelo largo o con barba. Después se cortará el pelo y la barba. Pasa piola, sabe camuflarse. Guerillero urbano NN y pillito. El hueeta cae reondito, hasta les tiene lástima NN, muchas veces le quieren comprar más. NN dice que saca la ganancia, un sueldo pa'l mes. Después, después llamadas del hueta, que al abrir el paquete, sacar un poco, hacer un pitillo, este no prende ni con soplete. "Oye, conchetumadrelaqueparió, me cagaste, te va'i a "cocete", maracoylarechuchatumar'e" Y NN responde "ya fue loco, cagaste tú; ahora caga a otro loco" Y los hueetas quedan verdes, a quién le van reclamar, NN corta el cel, y cagaron pistola. Negocio perfecto.En la actualidad NN tiene asociados. Salio el SOCIO de NN, que más pillito, en Viña cagó a un hueeta, pero pesa'o, en harta plata, y le regalo el libro "El Ladrón Más Grande De La Historia". Cuando me lo contaron, me cagaba de la risa. El SOCIO de NN es un bartz, pero de los buenos, pero no tanto como NN, que quiere vender, y porque no, exportar su idea.

Perros y gatos

2006-02-14T18:09:00.000-08:00

Jamas me han gustado los gatos. Desde que vi como dejaron a unos pajaritos que habia en mi casa, les tome recelo, mucha desconfianza, diria. Hasta su excremento me repugna, muy fuerte, muy salvaje, muy fetido, y su orina peor, muchas hormonas de gato que marca su territorio. He tenido amigos que tenian gatos. La Cutufa era una gata de un amigo del barrio. Medio gris o media gris. La Cutufa tenia personalidad, se metía en la pieza de mi amigo, que literalmente estaba a oscuras, pero la gata estaba en su territorio. Le gustaba que le tiraran humo de cannabis a la cara, y la muy loca se paraba sobre un parlante aiwa, y quedaba como esfinge. Como buena gata, era caliente, tuvo gatitos, que eran mitad ella, mitad el padre. Pero nunca se me acerco a mi la muy perra (debiera ser gata, pero en si, "gata" no es ofensivo como "perra". Curioso.). Otro amigo que vive en el campo, pero cerca de Stgo. tambien tiene una gata. Joven, pero muy caliente; cuando entro en celo, tuvo sus ritos orgiasticos en el entretecho de la casa de mi amigo, con varios gatos. Quedo la zorra entre los gatos y la gata, que se peleaban entre ellos para darle. Al otro dia bajo del entretecho pa'la goma. Pero feliz como gata en celo, hasta suspiraba. Esta gata es electronica, computina y de sonidos. Parece que a los gatos les gusta la musica. Mi amigo escucha rock clasico, y la gata escucha. No se si fuma marihuana. Tampoco se me aproxima. Nunca lo hace. Pero hace poco, conoci a unos nuevos amigos. Son pareja. Mi esposa me los presento. El es musico y ella es fotografa. Y tienen una gata negra, chica. La gata esta siempre cerca de la estufa, se estira delante del calor, cambia de posicion, a un costado y viceversa. La gata habla, se comunica a maullidos, yo la he escuchado. Si le sacan la estufa de donde ella esta, como que se molesta, se enoja, pues de seguro estaba en trance, quizas en que vola gatuna, y como que maulla cortito, casi inaudible, pero eso si, mueve sus bigotes, que se le ven muy femeninos (aunque siguen siendo igual bigotes en una mina). Cuando tiene hambre, maulla distinto, raro diria, como de caceria o algo asi. Y si hay algo a su alcance, ataca al toque, sacando a la victima (generalmente es carne cocinada) del plato, de la fuente o de donde este. Mis amigos me cuentan que la gata hace maldades, como pitearse el papel higienico del baño, o cagar donde sea. Cualquier cosa para demostrar su malestar por la falta de cariño, o de falta de alimento o de que no la dejaron quedarse en la cama acostada con ellos (la muy barza). Y esta gata, si llega donde estoy. Juega con los cordones de mis zapatos. Como que me pesca. Y a esta gata, la estoy empezando a no odiar, que es ya un buen inicio.